martes, 30 de agosto de 2011

Tu canción

En canciones.
Como si fuera ayer
la he vuelto a leer.
Luces en las sombras,
sueños de las flores y de las hojas,
el corazón y el alma,
sentimientos que escribió con palabras.
La tengo inscrita en letras
en un álbum que me regaló ella,
el álbum de Rakel.

En tu aniversario,
guapa de ver,
feliz cumpleaños.
Emociones.
Como si fuera ayer
te he vuelto a leer.
En tus canciones.

¡Que no es tu aniversario!
Ya lo sé,
salió así.
Fue leyendo
que me puse a escribir,
para ti,
y ya no puedo esperar un día más.
Total ¡Qué más da!
Es para ti nada más
y nadie más lo sabrá.
¿O Sí?
Felicidad.

Ayer.
Te he vuelto a leer.
En tus canciones.

sábado, 27 de agosto de 2011

Tus latidos

Latidos distintos,
momentos continuos.
Siempre otro,
siempre nuevo,
entre el gentío,
solo,
en cada momento,
en cada momento distinto
por tu vida
caminan hacia tu destino.
Tus latidos.
Tus deseos.
Es el tiempo que pasa
siempre lleno de esparanza.

jueves, 25 de agosto de 2011

Venganza

Para participar de la venganza
habéis de ser pobres e infelices.
No hablo de monedas baratas,
no os hablo de sentiros tristes,
sí hablo de lo mal que se vive
si el mal nos roe las entrañas.
En celdas del infierno resides,
habitaciones de sufrimiento
en las que se atrapa el cerebro
enlodado en bilis fea y amarga.
Pasan los tiempos y se repiten
una vez y otra, y otra, arcadas
que causa la que nunca acaba.
Náuseas, vómitos de venganza.

domingo, 21 de agosto de 2011

El cerebro no duele

Si te cortan un ojo
con una cuchilla de acero
verás menos.
Si te cortan el otro
con otra cuchilla
mientras miras
se abrirá en dos trozos.
Si te cortan los dos ojos
te quedarás ciego.
Si te cortan el cerebro no duele.
Si te cortan los ojos no lo sé
pero creo que no ves.
Tampoco sé si al cortar el ojo huele.
Sí sé que sin un trozo de cerebro,
aunque parezca mentira, piensas,
si es que no te mueres.
Debe ser cierto porque lo dice la ciencia
pero te recomiendo que no lo pruebes.

jueves, 18 de agosto de 2011

Soberbio

La hormiga, en donde la brizna de hierba
se eleva como babel que escala el aire,
camina alegre sobre la tierra cual planeta
de enana bacteria para la que es gigante.
Más pequeño, un virus se debate y pelea
por adueñarse del microbio en donde pace.
Y yo que soy aún más grande que la yerba
me sé el señor de la tierra y de los mares.
La nada, un átomo, el fuego de las estrellas,
mañana seré dios de las galaxias que arden.
Para justificarme incluso inventé el arte.

lunes, 15 de agosto de 2011

Todo cambia

¿Te ponen nerviosa
los pájaros casi negros?
Todos sentimos miedos
que expresamos de alguna forma.
Tampoco el fondo es azul sino blanco.
Vuelan detrás de las palabras
que escriben mis dedos.
Yo también siento algo
pero hoy no los cambio,
seguirán casi negros
en un cielo todo blanco.
¿Hasta cuando?
Un día será otro el lienzo
y muchos de los renglones que escribo
habrán perdido su sentido,
los ruiseñores habrán volado.
Como todo.
Igual que en la vida,
no quiero que sea mentira
toda esta letra escrita,
pero ahora ya lo sabes,
aún no sé de eternidades.

jueves, 11 de agosto de 2011

Algunas cosas de Borges

Milton,
Memoria griega
con Homero en la página primera,
o Sócrates que se envenena,
y tradición romana, o latina,
de la Iglesia no se olvida,
Buda,
la ruta de la seda.
El hierro,
el tiempo,
los sueños,
Alicia y los espejos,
mitología vikinga,
grande Islandia,
cosas celtas,
Shakespeare e Inglaterra,
La Pampa,
Los gauchos y el Martín Fierro,
y todas las cosas que no entiendo.
Brasil,
París, Madrid,
Francia y sus franceses,
también España
y su lengua maltratada,
la de Castilla,
castellana,
Cervantes Saavedra,
tercetos,
hexámetros, endecasílabos,
sonetos,
Dante, Conrad,
James Joyce,
Stevenson,
poetas y no poetas.
El Minotauro y El Laberinto,
Dante y Comedias de Dios.
Lo no leído leído por él,
un universo perdido.
Europa en etapas de una historia que avanza,
Argentina eterna,
toda Sudamérica,
el caballo,
el tigre, el león también,
felinos y gatos varios,
serpientes que se arrastran por el suelo,
Lo que se me olvida,
lo que no sé,
lo que no entiendo,
el universo,
la letra escrita e infinita,
negra o escarlata,

y toda su memoria
en cosas que se repiten.
Borges y sus palabras.

lunes, 8 de agosto de 2011

Lecturas


Leí lo que decía,
lo que había escrito,
unas pocas líneas cortas.
En sus letras hervía
un mundo distinto,
escribía como a solas.
Palabras hermosas.
Sí, las leí,
estaban escritas para mí.
Ahora son tuyas.
Búscalas.

domingo, 7 de agosto de 2011

Fondo en blanco y gris

El cielo de la página es blanco,
los pájaros vuelan casi negros.
Yo no fui a pintarlo.
Yo no los dibujé.
Yo nada retraté.
Yo solo elegí.
¿Sabes por qué?
Porque estaba ahí,
en blanco y en gris.

Sigo escribiendo
del cielo y los pájaros.
Contento.

viernes, 5 de agosto de 2011

Muerte

Una brizna verde
de hierba reverdece
entre dos baldosas.
Hermosa.
Sin razón aparente
la arrancas,
la matas.
Un poco de muerte
sin querer, inocente,
como casi siempre.

miércoles, 3 de agosto de 2011

Letras para siempre

Instantánea quieta de aves que vuelan
en la página nueva,
como pintada,
para que leas letras y palabras,
si quieres leerlas,
si vuelves a la página.
¿Cuánto durará antes de cambiarla?
Te has dado cuenta,
los pájaros vuelan hacia el cielo
y un día, si vuelves, se fueron.
Continuarán estas letras viejas
vivas en el tiempo, resistiendo,
acompañando a esas palabras nuevas
que ya están viniendo;
siempre podrás volver a leerlas
aunque las aves ya se fueron.
Ellas siempre te esperan.
Las letras,
siempre serán el presente del tiempo.


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