domingo, 30 de diciembre de 2012

Sin ser

Intermitente.
Ser lo que mejor vende
aunque no apetezca,
o apeteciendo,
es moneda corriente
que tintinea sin silencio.
Siempre diferente
según convenga
en diaria careta.
Así algunas veces
otras la contraria,
es moneda corriente
esa faceta hiriente
por un afán cambiada,
como ser del revés
si la tarifa tiene interés,
muda la fachada
en un instante sonriente.

No se es
viviendo sin ser.

Intermitente
en la falsedad consciente,
inconsistente.
Una vez, todas las veces.
Se hace fácil la arana
y el embuste
en palabra barata
ondea corriente sin fuste
con valor de nada
queriendo brillar donde no hay lustre.
Cual jarra sin asa
en la grasa untada
la vida en la falacia no se agarra.

Vivir y no ser.
¡Oh, Ser que mientes!
Si crees que eres
eres Inexistente.
Solo hueles.

martes, 25 de diciembre de 2012

En el tren el pecho

Un niño y un pecho.
El niño mama,
yo no lo veo
pero intuyo la escena
que el asiento oculta a mi mirada.

Hermosa escena.

El rostro feliz de mamá,
el rostro no está oculto,
lo dice todo,
que el niño pida más
que ella se lo dará,
sea poco,
sea mucho.
Los dos un mundo.

Felicidad.

Ahora ya se bajan,
el niño se irá
con mamá.
A mí me queda otra parada.
Historias del tren,
mañana también lo cogeré.

viernes, 21 de diciembre de 2012

El Inmortal

Tres mil setecientos millones de años
de un universo fantástico,
y nací.
¿Crees que ha sido para morir?








jueves, 20 de diciembre de 2012

¿El cambio?

Volver a hacer,
uno será el primero.
¿Maestro? ¡Para qué!
Renacer.
Aprendiendo.
Siempre todo nuevo aún pareciendo de siempre,
algo se renueva en lo viejo
que lo hace actual y presente
aunque la inercia del cerebro
sea al cambio resistente.
¡Respuestas!
Ideas nuevas en una sociedad que se regenera.
¿Repuesta?
Casi a punto en la sala de espera.
Trabajo que viniendo del olvido
de soluciones ya vividas
se rehabilita.
Se recuerda.
La mente.
Renacer niño.
Estudiar lo mismo de manera diferente,
cosas que por creer sabidas
hasta sentir de la solución la evidencia
no las leemos distintas.
Ya frescas, modernas.
¿Ahora mejor conocida?
¡Lo qué! ¿La vida?
Es la misma.
Recién nacida.
Sentir a gusto de conocer nuevo mundo.
Siempre aprendiendo
aunque sea lo mismo de siempre.
Esperando a uno
aunque el primero ha de hacer de feo.
Yo no empujo
mas otro será el primero.
Volver a nacer.


martes, 18 de diciembre de 2012

Destellos de sal

La luz del paseo se refleja en el mar.
Dos luces por farola,
algún reloj vertical,
en las ventanas apagadas
silencio de la oscuridad salada que suena,
un malecón reflejado en el dibujar de las olas
muertas en la arena.
La marea está baja.
Ayer explotaba el agua en la pleamar
y las luces, abstractas y titilantes,
no dejaban de pintarse
en la oscuridad de la sal.
Vibrante, cada noche un nuevo lienzo se hace
en mi Zarautz natal.

jueves, 13 de diciembre de 2012

Vivo sin fin

Vivo sin fin.
Una vez fui ,
tiempo pasado que ya no vuelve
aunque lo desees,
fuera agradable o fuera ruin.
Vive.
Vive ahora
y la vida que has de vivir
como una película en el cine
en su momento la aprovecharás toda
desde el principio hasta el fin.
Vivo ahora este momento de escribir.

miércoles, 12 de diciembre de 2012

No me gusta la guerra

Valiente.
No me gusta la guerra.
No me gusta ninguna guerra
ni me gusta la guerra que defiendes.
No me gusta la guerra
ya seas amigo, enemigo o poeta.
No me gusta la guerra
del que tiene estrellas
ni me gusta la guerra
del que se queja.
No me gusta la guerra
aunque sea por una bandera.
No me gusta la guerra que anhelas
para defenderte de quien sea
ni aunque la razón te proteja,
pelea de otra manera
si quieres defender tus ideas.
No me gusta la guerra
y si a ti te gusta vete a hacerla
entra la luna y la tierra,
en el espacio sin estrellas,
para ti galaxias enteras
en el vacío para que las veas,
para que te diviertas con ellas,
pero con nosotros no te metas.
No me gusta la guerra
que siempre inventan
los que no van a hacerla,
generales de bandera
en salones que tienen merienda,
merienda de sangre ajena,
no me gusta esa guerra
ni otra cualquiera.
No me gusta la guerra.
No midas las sílabas ni las letras,
son líneas enteras
todas con la misma cantinela.
No me gusta la guerra,
que se te grabe en la cabeza
con todas las palabras llenas de letras.
De veras, me da pánico la guerra.

martes, 11 de diciembre de 2012

Mentiras planetarias

Traficando con la mitad de las armas del mundo
los europeos recibimos un Premio Nobel de la Paz,
antes también se lo dieron al imberbe jefe Obama
que tenía que vender en su mandato la otra mitad.

Europeos todos ¡Que sea por rimar!
Un premio muy justo, justo, justo...
Ya no importa nada, nada, nada...

Engullendo el valor de las palabras sagradas
compradas,
los valores de nada.

China campeona de las libertades proletarias.
¿Tú tampoco entiendes nada?
Pues no pueden ser más claras las falacias.

Me lo insinuó un amigo entre sonrisas
pero no lo entendí, cerebro lento y pequeño,
esto va de economía.

Deberían dárnoslo también por tanta arma vendida
mientras regalamos sin desmesura migajas de ayuda
que cobramos acompañándola de mercancía mortífera.
Para la Europa Unida el Premio Nobel de Economía.

lunes, 10 de diciembre de 2012

Navidad 2012

Hachas,
navajas,
lanzas y alabardas,
dagas,
espadas y katanas,
gas mostaza,
Ántrax,
granadas,
fragata,
arma nuclear,
arma de caza,
armas blancas,
armas largas,
La Armada,
nada.

Alhaja para la Navidad.
Que ningún arma sea necesaria,
que entre todas las cosas que matan
no usemos ni una bala de plata.
Tampoco la uña que araña
ni la arana.

Con a de Paz.

martes, 4 de diciembre de 2012

En la noche

En la noche
vieja y siempre joven
cuando el mar refleja las lumbres del paseo
con movimiento pobre,
liso, casi quieto,
melodioso silencio
en eterno bucle,
miro y pienso.

Disfruto la noche
y el malecón con sus luces
sin neones;
los reflejos que en el mar se hunden
amarillos,
destellos largos y finos
clavados en las olas mudas de cresta oscura;
los brillos de luna en la negra espuma
que las nubes con toda su altura
anulan.

Veo
el perfil en el horizonte,
pequeña cumbre
que desciende y bebe,
cantábrica,
con los dientes de Mollarri
en las aguas
que aparcan en la infinita playa.

Me siento naciente niño
placentero y fácil,
el corazón se detiene
casi.
En la noche huele
mi Zarautz de siempre.

lunes, 3 de diciembre de 2012

Para mi madre

Con cariño para mi madre
porque la quiero,
la quiero hoy, la quise antes,
la querré mañana y todo el tiempo,
con cariño para mi madre
dos besos.

sábado, 1 de diciembre de 2012

Tiempo sin publicar

Tiempo,
aún escribiendo,
sin publicar,
aunque todo sigue igual.
Unos luchando por eliminar trocitos de libertad
mientras otros pelean por perderla;
en medio el miedo,
el miedo al euro,
el miedo de una cabeza que está llena de miseria,
el miedo a que nos quiten el dinero
como si fuera todo lo que tenemos,
o somos.

Nosotros no,
óbolos todo.
Todo.
Todo óbolos,
solo óbolos.
O. O. ¡Oh!
Cojo.

Presente de indicativo del verbo para mí
tendida la palma mirando al cielo,
así, así, así...
De la misma manera que se te está ocurriendo a ti
en este mismo momento,
al leerlo,
como se me ocurre a mí que te escribo.
A ti mismo.

O redonda,
moneda toda.
¿Y el cielo?
Misterios.
Como que arriba de ti,
pobre de mí.

Tiempo,
aún escribiendo,
sin publicar unas letras
para que si quieres las leas,
para compartirlas,
y si cuadra
para que te diviertas con ellas.
Para compartirlas.
Sí,
para compartirlas.
Sí, sí, sí...

lunes, 19 de noviembre de 2012

Algo no funciona

Auricular en la nariz,
anteojos en la boca,
megáfono en los ojos,
no pega con cola
en cerebro de piojo
rueda de caucho sobre un ferrocarril.
Algo no funciona en un país
en el que paga el ciudadano
los desfalcos de los bancos.
Desahuciados.
Pobres ciudadanos.
Políticos engominados.
El chocolate blanco no tiene pasta de cacao.
Todos locos.
¿Cómo como? ¡Como como como!

domingo, 18 de noviembre de 2012

Hirekin

Es azul,
como cuando decimos buen tiempo
en el cielo.
Color tabú
si hablamos de fuego encendido al rojo.
Tiene gracia.
Es una palabra
y tiene tiempo.
Mi anagrama.
Contigo,
con valor de trabajo
hecho con cariño
porque yo lo hago.
Siempre amigo.


Hirekin,
es el amigo de tu tiempo.
También tu tiempo amigo.
Marketing.


miércoles, 14 de noviembre de 2012

Un mundo diferente

Un mundo diferente
el que quiero,
el que deseo para siempre,
el de la buena gente.
Un anhelo.

En cambio...

Sin embargo
Vive otro mundo, el de la tele
y engaños varios, prensa, radio,
ridículas vidas como de saldo
que quieren ser reales, falsedades,
banalidades de pago, realidades virtuales
e ideas calzadas en el cerebro
después de cientos de baños
en la misma noticia de pandereta,
incierta.
El seso lavado.

Un mundo político
en ese mismo saco pletórico de bilis.
Las mentiras repetidas
por todos los ministros,
por todas las ministras
de los gobiernos y las iglesias
que la realidad ciegan.
Elegido por un vendido pueblo
este mundo de escatológica risa
orina en la pila.
Letal Harakiri,
no hay cerebro.

En la Ese barrada,
en la E por dos barras atravesada
reside la importancia
de estos mundos de realidad fatua,
iglesias de falacia
y políticas que resbalan en quien manda,
catedrales construidas para nada,
vehículos de gama alta que no arrancan.
Dinero, siempre igual menú.
Más cerebro que se lava.

Sobre el apocalipsis.
¿No habló de ello Jesús?
Caminamos por la crisis
con un Ferrari sin puertas
y montones de deudas
porque lo recomienda,
en la feria, el mismo Belcebú.

En cambio...

Sin embargo
por qué no ir en bici
aunque sea de la hermana,
no cansa
ni las deudas desangran.
Ser humano que no se gasta,
que no gasta ni vende.
Buena gente,
un mundo diferente.

G
M
T
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sábado, 10 de noviembre de 2012

La codicia

La codicia,
característica exquisita
de los cerebros podridos
de amigos y enemigos,
aliento de vida.

La codicia
reina en un planeta
de personas que no piensan
pero sí pesan,
tanto como la cuenta bancaria
o su libreta.

La codicia,
o el trabajo de mañana
a devolver en montaña
de usura y fatiga.
El trabajo del que trabaja.
Codicia que arruina.

La codicia;
esa es mía,
aquella es mía,
la de mi amiga
también es mía.
Son mías.

La codicia.
La quieres y la buscas
porque no es tuya,
no la necesitas
pero te gusta.
Una no, muchas.

La codicia,
infinita.

jueves, 8 de noviembre de 2012

El bien, en las palmas de las manos.

En el horizonte alumbrará el sol.
Así las estrellas se esconden,
la luna, que hoy sí vino, se va;
otro día en el que hay bien y mal.

Pasean los dedos encima del piano.

Aunque la bondad siempre sobre
que no se avergüence de ser sol
que sus rayos nunca deslumbrarán;
en cielo azul cantarán,
entre la bruma anunciarán que está.

Seda en los oídos el roce de las manos.

Camine la luna o brille escondido
un infinito lleno de velas de paz
las buenas acciones siempre estarán.
Como la música sonríe en el piano
en el horizonte alumbrará la bondad.

Brillo del Sol por las yemas acariciado,
solo es necesario tocar y escucharlo.
Y repetirlo. No más.
G
M
T
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viernes, 2 de noviembre de 2012

Muchas gracias

Muchas gracias por la amistad,
muchas gracias por estar sin más,
sin esperar, sin ansiar,
solo ayudar siendo libro
que enseña al amigo
en este mundo vivaz
que unos aprovecháis para dar
mientras otros roban incluso el mirar.
Un saludo con cariño,
el de tu amigo.

miércoles, 31 de octubre de 2012

Tierno de ver

Tierno de ver.
Una madre y su niño,
tan pequeño
que viaja en cochecito,
han subido en el tren.
Protestaba.
Quería ir sentado
mirando el paisaje cómo va pasando.
Mamá lo ha cogido
y ahora sobre el regazo,
el niño,
sonríe ante la ventana
cómo los árboles pasan ante su mirada.

Feliz la mamá,
feliz el niño,
feliz yo que los miro y los escribo.
El tren hacia su destino.

jueves, 25 de octubre de 2012

En Zarautz

En Zarautz,
el Cantábrico a un lado
entre pequeños cerros rodeado;
una cremallera,
rasgándolo,
en dos partes lo siega,
línea eléctrica que pita
de los dos mundos ribera;
una autopista
que, hoy, mientras lo encierra
lo comunica,
Bilbao a un lado,
en el otro la frontera;
rodeado
por todos lados
de gente buena;
nací.

En Zarautz,
respirando a mar,
vine a vivir.

martes, 23 de octubre de 2012

La visita

Un saludo,
nos saludamos,
cortesía,
sentir profundo
o letras virtuales
que se llevará el humo
unos instantes más tarde.

Sonrisas veraces
o tics fugaces.

Me fui,
te fuiste,
para olvidarnos.
Farsantes.

Nos quedamos
más allá de la partida
con sonrisas que llenan
entre las comisuras de los labios.
Entrañable.

Disfrutamos,
los ojos arrugados.
Continuamos disfrutando,
llorando.
La visita.

Como cosas de la política
o apretones de manos.

Como amistades.

sábado, 20 de octubre de 2012

Regalada

Para ti que lo ansías
el poder del todopoderoso,
para mí la libertad del hombre.

Para ti que las deseas
todas las monedas de oro
si nos dejas en paz, pobre.

Tu problema será el día
en el que no compre lo que no quiero
en tu mundo de dinero.

Otros sistemas,
menos monedas,
más alegrías.

El problema de ese sistema
en el que no compro ni vendo
dirás que nos arrastra por los suelos.

Te regalaré mis letras
porque seguiré escribiendo
para mí, para ti y para ellos.

Si quieres disfrutarás haciendo la comida,
leyendo lo que otros hicieron escritura,
escribiré para vosotros lecturas.

Olvidaremos la música cara.
Regalada
porque si no se enfadan.

Otro mundo,
otros usos,
para todas y todos, no para uno.

Disfrutaré de la vida
trabajando la paz
y viviendo la libertad,

en minúsculas,
las mayúsculas
las vendería más caras la usura.

Si te apuntas....
¡Hay tanta vida! Disfrutas,
no tengas duda.

jueves, 18 de octubre de 2012

¿Compartir?

Compartid todos.
Igual que el viento
reparte la simiente
de las flores que tienen colores
en todas las direcciones,
él solo,
y las abejas
y las moscas
y montones de insectos
de colores amarillos,
azules, violetas,
y negros.
Compartidlo todo.

Vivos.
Vivos los colores,
vivos los insectos,
vivos los sonidos del viento.
Al sur, al este, al oeste, al norte,
a través del cielo
repartido en la tierra,
toda,
el polen,
en la tierra toda
las semillas todas.
La vida compartida.

Compartid todo vosotros,
nosotros.
Compartid todos vosotros.
Que vivan las flores vivas.
Que tú vivas.

¿Qué compartes?
¿Qué tienes?
¿Qué me das?

Dame si lo quieres.

Si no, lo partes,
no compartes.

Vendedlo todo.
Quizás no seamos más que carne
que se vende
y que se compra.
Eso solo.
¡Qué importa!

A mí sí me importa.

domingo, 14 de octubre de 2012

Sigue la guerra

Pecó.
Uno de sus pecados
querer atrapar "el pasado".
Se cayó.
Lo callaron.
Garzón.

¿Quiénes fueron?
¡Los que mataron!

Vergüenza
entre las democracias.
Barata democracia sin existencia.
No fue la violencia de ETA
quien acabó con él,
fue el poder.
Sin plomo en las balas.

¿Protestaste?
¡No protestamos!

Juntar nombres y apellidos
te hicieron delito.
No investigarás,
Baltasar.
Falacias.
Escribí el apellido al principio.
Palabras.
Tu nombre lo he escrito al final.
Falacias.
No los juntaré.
¡No vaya a ser...!

La guerra del treinta y seis.

sábado, 13 de octubre de 2012

Dibujitos de Xares

Un frío río
entre piedras de granito,
limpio.
A su lado el aire
desinfecta los pulmones,
conque
respira a mares,
huele a Xares.

Que me la guarden
esa esencia propia
que encierro en la memoria
de gente que vale,
todos los días se paren
buenas obras.
Ciudad grande.

Saludos a toda Xares,
a sus pizarras,
negras lajas de cubiertas inclinadas,
a las bolboretas que vibran,
a mis amigas,
a los amigos.
Tengo entre las venas del cerebro
como sueños.
Tiempo.
Dibujitos de Xares.

martes, 9 de octubre de 2012

Bailamos

Bailamos.
¡Fue hace tantos años!
Los días de fiesta y algunos sábados.
Dos,
tú y yo.
Fue sin besos
cuando comenzamos,
luego vinieron.
Escondidos
como pecados de domingo.

sábado, 6 de octubre de 2012

Nada, de Janne Teller.

Como el origen de la violencia y un camino por ella,
un camino por las vergüenzas y la miseria.
Como de la vida.
Como para aprender siendo niña
perdiendo incluso la inocencia sin conocer que está viva,
siendo nada.
Rompen las palabras que hablan del alma.

miércoles, 3 de octubre de 2012

Una mujer se maquilla

Un viaje en tren,
la miro,
casi me mira.
En el asiento de enfrente
mientras se pinta
escribo estas letras.
Las pestañas también las arregla
con cuidado de niña.
Los ojos azules muy claros
casi pardos,
preciosos
como toda ella.
Estamos en Orio
y todo ha terminado.
Fue hermoso verla,
mirarla,
escribirla,
cosas de la vida
que quedan en las palabras.

martes, 2 de octubre de 2012

Engaños. No llovió.



Lo supiste.
Aunque el cielo se cubría
en blanco y gris
tú que lo sabías
a nadie lo dijiste.
Las nubes se fueron
tan rápido como llegaron,
corriendo,
volando.
No llovería.

Bajo las estrellas,
en la noche negra
de luces tintada,
ya no estaba.
Desconocido,
otro dueño nuevo
lo habrá acogido
para cuando llueva.
Aunque no se lo digan.

Nos molestó todo el día
el impertinente paraguas
antes de que nos lo robaran.
Antes de perderlo
que no podemos saberlo.
Tú que ya no estabas
tampoco nos lo dijiste
antes de irte.

Ahora las gotas empezaban
y mojaban la noche ya triste.
Quizás te lo llevaste sin decir nada.
Ya no sé cuándo engañas.

lunes, 1 de octubre de 2012

La clase que tiene y yo

La clase que tiene
se burla a carcajadas
y dice que ella no paga
los impuestos que debe.

Pobre paria.

La clase que tiene
ansiando expulsar al paria
porque ya no trabaja
por encima de todo se cree.

Paria, paria.

La clase que tiene
con su pequeño regalo,
del pobre el arduo trabajo,
vive y más se enriquece.

Paria pobre.

La clase que tiene
al pobre,
a los pobres.
la sangre bebe.

Queriendo o sin querer.

La clase que tiene
al paria apartó en la acera,
al que le queda la guerra
si es que se atreve.

Paria, pobre, miedo.

Yo que tengo empleo
apoyaría con mi ayuda
mas no creo que ocurra,
por si lo pierdo.

Excusa y burla.

Pobre y paria.
Yo pobre.
Paria y pobre.
Yo paria.

Migas de vida.
Por favor, sonría.

domingo, 30 de septiembre de 2012

Dinero del infierno

El dinero es perverso
y por él
se maldice incluso al infierno
sin saber que él es su dueño.
Te compré,
ese es su poder.

miércoles, 26 de septiembre de 2012

Equipo

Presidente,
en equipo el trabajo
el camino de seda.
Presidente,
personas en el trato
líder la empresa.
Presidente,
juntos caminando
primeros en la meta.
Presidente,
se pierde separados,
en equipo se lidera.

Pide.
Igual se mide
el valor de las personas,
una que dirige
y otra que no manda.
Exige.
Todos sudan.
Da.
Compartida la empanada
el equipo gana
en las condiciones más duras,
la responsabilidad sobra
en esa gente valorada.
Sin pedir mucho
se dará todo.
Pedir y dar,
unidad, disfrutar y más.
Un puño.

Todos uno.
Todos tirando de igual modo
aunque de todo no sepa ninguno
y de nada ni uno solo,
todos trabajan.
Cada dedo tapa uno
y tocan entre todos,
los que soplan también valen,
igual que la nariz que respira el aire.
Así suena la flauta.
Sin ser amigos,
basta el buen trato
y el trabajo compartido.
Hermosos sonidos.

domingo, 23 de septiembre de 2012

Comunicación

Lenguajes,
tanta cultura,
comunicación y sus infinitas formas,
estructuras,
todos los idiomas,
todos para que hables,
comunica,
escucha.
¡Tanta vida!

viernes, 21 de septiembre de 2012

En el baile

Madrugada,
la luna despierta pasiones
con su memoria blanca.
Bailes en la plaza,
besos repetidos toda la noche,
alegría en las sonrisas,
entusiasmo en un amor de verano,
no estar solo.

¡Qué curioso!
Esos fuegos locos
ya la memoria los ha olvidado,
ya las retinas no los miran.
Cara blanca que me habla.

¿Por qué me he acordado?
El domingo,
en el baile,
pasos repetidos agarrados de la mano.
Niñas y niños
bailábamos de día
o en la noche,
cuando no había calabazas,
conque
repetía,
y esperaba si hacía falta.

Resbala la saliva.

martes, 18 de septiembre de 2012

Los pobres

Los pobres.
Necesitan a los pobres
los que disfrutan la riqueza de los hombres.
A los pobres.
Son las normas del sistema
que usa monedas.
Monedas.
Más monedas.
Siempre monedas.
Unos trabajan
como desean los que mandan,
el sudor y la sangre
solo vale retales de un traje.
El sudor y la sangre de los pobres,
sangre por trajes.
¡Hasta cuando!

En un día meditado
sabrán que ellos mandan
porque no siendo nada
son el gran trozo del todo
mientras el representado
por el habano más puro
camina solo con unos pocos.
El día que lo sepan,
y se atrevan,
ese día serán amos del mundo.

Entonces pasarán de ser mandados
a ser los dueños del prado,
dueños todos
o solo algunos nuevos toros.
Si aprendieron
pueden hacer el planeta más justo,
si copian lo que vieron
serán los revolucionarios
que a golpe de renovados talonarios
escurrirán la sangre
a los nuevos miserables
para esparcirla en la arena.
Otros pobres,
otra vez sin nombre.
La misma moneda.

Así fue antes.

jueves, 13 de septiembre de 2012

Ayuda de amigo

Amigos que duelen,
hierve en las pieles el vinagre
de la amistad que se tienen,
ayuda de amistades.
El fango se lame,
el tiempo sucede
y se evapora la sangre.

Las lenguas húmedas y calientes
roen ásperas,
aran, encallan,
vuelven el vinagre en seda suave,
el dolor leve se hace,
la boca calmante se disfruta
y al final desaparece la tortura
y el daño se borra.
Ni el recuerdo sobra,
el recuerdo ahora place.

Boca amiga,
dos sonrisas.
Una sonrisa tuya
y la mía.
Y las palabras que saludan.

jueves, 6 de septiembre de 2012

Erres que sobran

Orín negro,
dinero,
musgo verde
que huele a basura.
Usura.
Cielo
del que tiene,
infierno
de millones de pobres
sin importar sus millones de nombres.

Luces reflejadas
millones en una,
vidas paralelas
que se cruzan
millones con una.
Manos que sudan,
millones que trabajan para la usura.
Partículas enanas,
millones,
cargadas de miedo y de temores,
cobardía
de libertad pagada.
Agonía
de la raza humana.

Millones de erres que sobran
hace cinco rayas.
G
M
T
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lunes, 3 de septiembre de 2012

Aspirina de vida

Construyendo callos con las manos
recibiste en los brazos a tus nietos,
no te detuviste y seguiste trabajando
sin parar hasta que te hiciste viejo
pagando con el sudor de tu frente
el valor sangrado de toda tu vida
igual que muchísima otra gente.
Siempre luchando, desde el primer día.

Hoy viene joven el político nuevo
sin valor de pedir responsabilidades
al que le antecedió en el puesto
ni al banquero de deudas infames
resbalando en sonrisas y autoestima
a pedirte que tú, anciano, pagues
lo que vale una caja de aspirinas.

Ay! Tu hijo no tiene ni un par de ayes.

domingo, 2 de septiembre de 2012

Mi Galicia

Con siete letras.
Trevinca,
recio roble,
granito,
sus montes,
sus ríos,
arena,
sus rías,
Miño,
Costa da Morte,
Camariñas,
Playa das Catedrales,
blancas lágrimas de ola,
belleza a mares,
cantan Conchas,
aromas de aire.
¡Para qué más!
De Galicia.
Naturaleza y arte.
Gente viva.

Dibujada,
tal como se mira,
la piensas,
paseada con paraguas
bajo la lluvia,
tardío sol,
en palabras escritas,
siempre tuya,
siempre nuestra.
Yo.

Y en la sierra
al lado del cielo,
aroma de xestas,
masaje de viento,
nace,
corre niño
y se hace el Xares,
por donde el pueblo mío,
gente sencilla.
Amiga.

jueves, 30 de agosto de 2012

En una pintura pequeña

En una pintura pequeña
y bien compuesta
es capaz la mirada de ver la nada.
En el todo abstraídas pinceladas
como en el mar infinitas espumas
dibujan líneas blancas,
en la mente los puntos de la mirada
idean, del cuadro, la substancia.

Ha de ser inventada.
El creador es la mente humana,
la que fisga,
pero la del pintor no es nula,
él fue quien pintó sobre la nada.
Él dijo ¡Mira!

miércoles, 29 de agosto de 2012

¡Es todo tan fácil!

Música de las flores.
En añil
como pétalos sobre los que las abejas vuelan,
olores,
sudan,
también suenan,
algo como así.
¡Oye!
O mejor,
presta atención.
¡Escucha!

Las piedras,
aromas de aspereza que huelen a madre,
madre tierra.
Natura entera.
Fábrica de palos,
bosques de hembras,
sin hombres de metal barato,
naturalezas.
Una anciana concha
con vestidura vieja
de una otra época,
fósil,
añejo calcio,
prehistórica playa,
la música no recuerda nada.
Es.
Fue.
Mira y ve.

Ondas,
ya se marcharon todas aquellas olas,
volvieron otras.
Estelas en la playa,
y golpeándolas solas
en espumosos ritmos
este mundo se escribió dibujado.
Pintadas otras costas
países de otras vieiras,
ostras,
milenios olvidados,
continentes y océanos,
la hoja de un limonero
al viento
llega al suelo y alimenta,
nuevo carbono.
Contribuyendo.
La existencia y sus posos.
Concha que mueres
otro nácar ha de sucederte.

Ya hemos muerto.
Música conservada,
otras vidas,
desiertos llenos de arena,
cementos desparramados en granos
y hierros oxidados.
La sangre olvidada
sin venas.
Quedan las plantas llenas de savia,
río de vida
que baja de abajo hacia arriba.
Las cosas de los pobres
perduran
debajo del cielo y de la luna.

¡Tan fácil!,
¿No la conoces?
La canción.
Todo gratis.
Escapó.
¡No!

Las cosas de los pobres.
Verdes.
El sonido del aire,
aromas de azahares
y el tacto de una piedra áspera.
Una fresa ácida.
Una mora silvestre.
Cosas de monte,
y de pobre,
tan sencillo como decir conque
y callarte.

¿Escuchaste?
Fantástica orquesta
rodeando el planeta.
Naturaleza,
humanidad muerta,
naturaleza viva.
Paseos.
La vida de un pobre.
¡Oye!
¡Escucha!

¡Muda!
Nueva idea de la pobreza.
Tener toda la vida y no reconocerla.
Agujeros rellenos de nada
en una calavera
que flota en espuma negra de nata.
Con De de ignorancia.

Recuerda al abuelo y a la abuela
y su fuego sobre una piedra.

Dentro de poco se casan
las ideas y la magia.
¡Es todo tan fácil!


martes, 28 de agosto de 2012

Sin colores

Sin colores.
Cruces
hechas leyes de las naciones,
todo deformaciones
de las pobres luces
que consiguieron pocos trabajadores
guerreando contra algunos dueños,
los jefes de los pueblos
y las religiones.
Aquí una puerta
que si la mantienes abierta
seguirá oliendo a huerta.

Si la dejas y la cierran
costará abrirla
peleas y vidas.
Estiércol harán de ella.
El aire olerá a bruma,
vidas húmedas,
sin fuerza.

No será así
pues siempre las cosas acaban distintas
a como desde el pasado se miran
pero una vez sangrada la herida
y cosida
costará recuperar la vida
con sus sabores,
con sus emociones,
con sus libertades,
como tú la quieres,
tal como la tienes,
con sus colores.
Dolerá disfrutar el respirar,
sencillamente,
el aire.

domingo, 26 de agosto de 2012

Tras la solapa blanca

Tus renglones,
tantas palabras
que son poco
y casi nada.
Me olvido de todos tus nombres.
Imposible olvidarlos
hermosos todos.
Vuelo de pájaros.
Escribiré del tiempo y de tus letras,
son tuyas
y a mí me encanta leerlas,
me gustan.

¡Y cómo!

Tantas palabras,
pocas para una carta,
pocas de tan intenso el saborearlas.
Tuyas.
Tuyas todas y entretenidas.
Muchas por la intensidad leída.
Lo tienes todo.

Escribes y piensas.
Y las guardas,
sí,
como yo,
más allá de la solapa,
así me entran.

Ya lo sabes.
Y el tiempo se escapa
cuando juegas a atraparlas
en tus renglones
a todas las letras de cada palabra.
Como aleteo de aves.

Tres últimas,
por escribir,
tres palabras,
a ti gracias.

Adivino que cada vez te gustan más las gracias.
Sinceras gracias.
Me gusta tanto escribir que no quedaron ni penúltimas.

A ti gracias.

sábado, 25 de agosto de 2012

El traje

Por hilo el nácar,
en el tiempo nada
y trabaja la ostra
uniforme de plata.
Viste la basura de belleza
en ardua tarea laboriosa,
la transforma en perla
esférica y hermosa.

jueves, 23 de agosto de 2012

La prensa

Palabras que callan
en un país que sangra,
lavadas,
apagadas,
palabras pintadas
de cosas que no pasan
mientras la gente que trabaja
toca el botón y pasa,
y pasa,
y pasa...
¿Otra página?
¿Otro canal que resbala en la pantalla?
¿Qué sucede? Nada.

Vuelven.
Pasan y se callan.
Más veces.

Casa,
la luz apagada,
en la mirada vidas de porcelana
y de seda.
El botón lo aprieta
el callo de piedra,
uno de ellos,
de uno de los dedos
de cualquiera.
Son así los que aprietan.
Sentados.
Muros de piedra las manos,
sepulturas,
la piel es callos
cincelados cual estelas,
contenedor de la basura
arrastrada por el asfalto.

Cerebros llenos de callos
los que mensajean
y los que miran la partitura.

Cables colgando
entre la televisión y los ojos,
mas cables entre los ojos y el periódico,
otro cable a la revista del corazón loco,
y a la del cuerdo.
Todo ilusión y colores,
todo pagado con sudores de libertades.

Ay, Ay, Ay... Millones de Ayes.
Temores.
Banalidades.

El cielo en lo alto
pletórico de nubes y de soles,
invisibles,
que no existen dicen,
lavadas,
apagadas
entre las palabras
las nubes blancas.

Luces.
Cruces.
Luces que son cruces.
Lecturas sin palabras
y la piel desgarrada.
Neuronas desangradas.

Mentiras
de pantalla y tinta.

miércoles, 22 de agosto de 2012

Dios del gusano

Poco valor tiene la vida
si ves un gusano y lo pisas
porque sí,
cual dios bárbaro
trueno de los humanos.
No creo en ser así feliz.

domingo, 19 de agosto de 2012

Los hombres y el bosque

Entre los árboles
como ramas del bosque
barbaridades de animales
los hechos de los hombres.
Mucha hambre
poco goce.
Vómitos en la noche.
Días para emborracharse.
Vidas en balde.
Pobre hombre.

viernes, 17 de agosto de 2012

Un verso

Un verso es lo que tú quieras.
Unas letras que hablan:
al escribirlas, fiesta;
al leerlas, el placer de las palabras.

Venderte

Acostumbrados a homenajear a gente que muere
te saludo a ti que naces
a este mundo que quiere venderte
y que has de ganarte.
Te saludo, egoísta, para que nos salves.

miércoles, 15 de agosto de 2012

Pruebas con el teclado

Pruebas con el teclado.
De nombre tiene
algo como trazado,
si no, se le parece.
Así escribo teléfono en mano.
Cual serpiente,
arrancando en una letra
con el dedo que quiera
lo arrastro a la siguiente
y a la otra, y a la otra
sin levantarlo de la pantalla
hasta finalizar la palabra.
Parece no tener más historia.
Poco a poco se aprenden
estas cosas nuevas
como si fueran de siempre.

El móvil.
No llamo a casi nadie
pero si esto funciona hoy
escribiré en los viajes
tantas letras como gotas
saltan salpicando los mares
de la tierra redonda.

Vuelvo a escribir.
Ya llevo días, semanas y meses
dibujando en la pantalla sierpes,
miles de palabras que escribí.
Maravilla,
disfruta la mente mientras viaja,
muchas veces sobre las vías
conjuga las palabras,
otras en el auto,
también sentado que no pilotando.
Al entrar en casa,
viajado,
el cerebro llega descansado,
disfrutado.

No es que yo sea hábil,
es que es fácil.
Hace una generación de aparatos
difícil imaginarlo.

domingo, 12 de agosto de 2012

La importancia de la sonrisa de un paria

Anteayer vi el sol y dijo
que ayer volvería a salir
mas ayer vi que no vino.
Un rayo que llegó a mí
desde la nube blanca
me dijo venir de él
y que la luz vertida
por las gotas evaporadas
era luz suya
clavada en el agua
y de ella reflejada.

Es fácil de creer
en una vida repetida.
Algunas veces no se ve así
pero el sol siempre pasa
aunque no lo vea salir.
Hoy ya sé que luce también
mientras giro en torno a él,
nadie ha descubierto
distinta evidencia
así que sigo creyendo
en el dinero como ciencia.

No es cierto
aunque lo practique a conciencia
que su importancia,
la de Don dinero,
sea tanta como la que leo
en la sonrisa de un paria.
Poco hecho
y mucha palabra,
verborrea barata
pero así lo veo.
Son cosa de la ignorancia
los hechos,
de mi cómoda aristocracia,
mas ya empiezo.

En mi gimnasia diaria,
aún existiendo,
ya no manda.
Si no es la órbita la que cambia
quizás miraba con gafas ancianas.
No me resulta fácil entenderlo
después de tanto tiempo creyendo.

sábado, 11 de agosto de 2012

Tobogán verde

Desciende
por el tobogán verde,
gota de lluvia
y brizna de hierba
se funden en única
mirada tierna y bella.
Gozaste?
En mí ardió tanto placer en un instante
que sobre el tapiz verde tuve que llorarte.

viernes, 10 de agosto de 2012

Amigos

Amigo,
te quiero.
Te quiero amigo,
eterno.
Te quiero siempre.
Amigos,
amigo de siempre.
Fuimos.
Seremos.
Amigos eternamente.

Pequeñas líneas

Las coloco en pilas,
letras en pequeñas líneas
así de diminutas,
cortitas,
chicas,
como niñas,
para que pases por encima
pupila a pupila
mientras disfrutan
esas tus retinas
y el cerebro se engalana de vida.
Fue para tus ojos,
es para todos.

lunes, 6 de agosto de 2012

Sonrisas

Mañana es la pasión de la vida;
después,
si mejor lo prefieres
porque no es tan lejos;
luego,
que está ahí;
ya,
que es tan cerca como aquí.

En realidad,
sin algún futuro
seríamos nada más
que un vacío que fue.
La flor que fuiste ayer
la recuerdan mis ojos
aunque no te ven.

Hoy que me quedé solo
cojo unas letras y vuelvo a leer,
leyéndote vivo en ti
para escribir
que fuiste ayer.
Te perdí.
Si no es mañana
el año que viene otra vez.
Te miro.
Sonrío.
Son tus palabras
una almohada para el alma.

Escribiendo dibujo,
sin ti y contigo,
un futuro.

lunes, 30 de julio de 2012

Belleza Pura

A la inteligencia la temo
en el mundo de las riquezas.
A la belleza la quiero,
pureza de la esencia
sentida en el cerebro.

Cierto,
así lo siento.

viernes, 27 de julio de 2012

Sosiego

Una duda.
Tantas dudas,
meditada una dudas todas.
Resuelta una
trae con ella otras,
más dudas.

Quizás dando menos vueltas
a tantas cosas,
quizás dejando que las neuronas
expulsen las ideas más tiernas,
quizás si las dejas y vuelan,
quizás,
quizás,
quizás entonces ganemos en decisión
al tiempo que la precisión
de todo lo que pienso
y de todo lo que piensas
se vuelve acierto y paz,
la que da la tranquilidad.

Quizás,
quizás,
quizás...,
si te dejas ir y te vas...

martes, 24 de julio de 2012

Más olvidos

Sabes que olvidas.
Hay cosas peores,
gente que desconoce
que no sabe lo que ya sabía.

Sé que olvido
sin saber qué cosas sabía,
hoy mismo escribo
para poder contártelo otro día.

martes, 17 de julio de 2012

Emoción


Lágrima que resbala en la mejilla
un día.
Agua salada que habla de la vida,
alegría.
Perla transparente que de luz brilla,
sencilla.
Alma de un sol que mira.

domingo, 15 de julio de 2012

La cloaca

A cloaca,
así huele la política en España.
Amanecí entre dictadores
y sin despertar ni enterarme
ya la habían comprado unos señores.
Luego me enteré que eran los de antes,
los de siempre,
que compraron a un Pesoe
y a un Apé,
y a otro que vino más tarde,
Pepé,
como José pero con acento en la e.
También se compraban sindicatos
entre promociones de viviendas
y créditos regalados.
Aquí se compró todo
menos al pueblo llano,
ese es el que siempre fue pagando.

Hoy es día en que sigue oliendo a billete,
como tantas veces.

sábado, 14 de julio de 2012

Pensar


Pensar,
siempre, siempre, siempre,
hermosa actividad
a practicar constantemente,
nunca lo dejes
aunque creas que ya está.
Como si fuera eternidad.

Pensar,
sin dar por supuesto
ni lo ya hecho
ni cómo ha de venir lo que vendrá.

viernes, 13 de julio de 2012

¿Cultura?


La cultura no garantiza nada,
en algunos ayuda,
a otros hace gente vana,
sangre pura
o mediocridad en cuerpo y alma.
Si te encumbra siendo basura
solo el interés te aguanta.

El interés
siempre anda del revés.

domingo, 8 de julio de 2012

Una copa de vino


En la tierra cuna
se cimbrean
ramas viejas
en las que pesan
los racimos de uva.

Ya vendimian
en la viña
y se los quitan
con avaricia
a la vid bendita.

Se hará líquido
de colores vivos
y sabor fino,
blanco o tinto,
rico  vino.

En la copa
mientras de la corona
se desliza la lágrima
sube el aroma
con alma.

La copa vuelca,
por su curva
el río se desliza,
se saborea
con arte en la boca.

Cristal.
Al trasluz.
Rojo vivo.
Sin agitar.
Salud.

Las palabras.
Un rito.

Le dicen caldo,
algunos sagrado.

martes, 3 de julio de 2012

los recuerdos que quedan


La flor de sangre,
espinas,
el tallo de la rosa
rasga el aire.
Poesía.
Un río de tinta,
roja,
no hay herida,
una rosa roja
se pinta.
No lo recuerdas.
La memoria.

Una canción vieja.
¡Tan vieja!
No se lee la letra
en las palabras que se cantan,
no recuerdas,
están rasgadas.
Un trozo de vida.
Una flor que pincha,
los pétalos son flechas que asesinan.
La memoria.

Palabras no conocidas,
la memoria,
las ausencias,
se recuerda la rosa.

lunes, 2 de julio de 2012

Casualidades


Pasan a veces,
errantes,
no las quieres
o deseadas en el alma,
siempre sorprendentes.
Casualidades.
Un instante que viene
y, atolondrado, se para.

¿Y si fueran muertes?
En singular basta.

viernes, 29 de junio de 2012

Naturales

Arte entre las flores.
Mira en cualquier tiempo,
mira a cualquier parte,
incluso cualquiera de sus nombres
es trozo de un cuento
de letras que de tan bellas son inmortales.
De sus propias cenizas nacen,
sus semillas en brillante destello
con su propio carbono por alimento
vuelven a ser luz que alimenta el aire.

martes, 26 de junio de 2012

Leyendo números

Los números, con cifras
o con letras escritas
se dibujan detrás de tu rostro
cuando los ven tus ojos
de manera distinta.
A mí me encantan
leídos como las palabras,
deletreados mientras se hablan;
las letras
una a una acompañan a la vista
mientras camina por encima
leyéndolas.
Espectáculo que sientes.
Si en dos cifras lees setenta y siete
terminas de leer
sin saber qué hacer
el ojo mientras la lengua no se fue.
Tampoco tiene tanta ciencia
la lectura de la letra,
siempre es bonito leer.
¿O sí? Exquisiteces.
Leído así quien escribe entiende
delicadezas que él aprecia de otra manera.

miércoles, 20 de junio de 2012

Ciudad hermosa

Ciudad hermosa,
en tus venas de ruido y de calma camina amiga el alma,
ciudad hermosa
sin necesidad de flores en los frontones de las fachadas,
ciudad hermosa
sin tus fuentes que tienen iluminadas las gotas de agua,
ciudad hermosa
cuando el cielo ya palidece en color de tu brea asfaltada.

Ciudad hermosa,
no necesitas tú demasiada filigrana.
Ciudad hermosa,
emociones de la mañana a la noche.
Ciudad hermosa,
al lado de casa el salón de mi vecino.
Ciudad hermosa,
ahí que late el corazón de un amigo.
Ciudad hermosa,
esos balcones laten llenos de flores.
Ciudad hermosa,
ahí, un poco más allá de la ventana.

Ciudad hermosa,
tú para ser necesitas tan poca cosa
como algo, que sintiendo, recuerde desde mi memoria.
Ciudad hermosa,
no dependes de colores ni de modas,
te basta el latir de un corazón brioso, el de una persona.

Ciudad hermosa

jueves, 14 de junio de 2012

Niño que naces

Niño que naces,
sol amanecido
libre de males,
lleno de cariño.
Hambre.
¿Acaso diste permiso
a esa madre que pare
para traerte a este nido
de víboras sin sangre?

Niño que naces
de vientre parido,
el vientre de tu madre,
serás guerrero y asesino,
padecerás de la usura su arte
siempre sicario de un billete que mande.
Sol ya amanecido
habrás de labrarte
desde que del suelo levantes
tu horizonte, niño.
Con sudor, lágrimas y sangre
martillearás tu destino.

Niño que naces,
sales a este mundo podrido
en el que se compra el arte,
más caro vendido
el que no vale.
Niño.

Niño,
quizá vienes con tu sonrisa salvaje
a decirnos,
a enseñarnos a tus padres
esos otros muchos caminos
para todos más elegantes
que este que nosotros hemos elegido,
el de comprarte.

Un día vendrás, niño,
estamos esperándote.

miércoles, 13 de junio de 2012

Luz de vida


Fue alma,
es contraseña de vida,
sonrisa eterna mía
y de mis palabras.

Fue llama,
es fuego de vida,
alegría eterna mía
al recordarla.

Fue fama,
es recuerdo de vida,
memoria eterna mía
al pensarla.

Lucía.
Fue luz de vida.
En calma.

Instantes de vida eterna


¡Música!
Sueños
que viajan por las curvas del cerebro,
sin materia,
sin asiento,
siento
las células de los oídos en verbena lúdica
o durante la mañana pausada
acariciadas por el viento,
siempre
intérprete del pentagrama
el aire que mece
en sus moléculas la paz del alma.

Escribo,
suena,
en el cielo vivo
aquí en la tierra.
¡Música!

Instantes de vida eterna.
G
M
T
La función de sonido está limitada a 200 caracteres

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