domingo, 30 de diciembre de 2012

Sin ser

Intermitente.
Ser lo que mejor vende
aunque no apetezca,
o apeteciendo,
es moneda corriente
que tintinea sin silencio.
Siempre diferente
según convenga
en diaria careta.
Así algunas veces
otras la contraria,
es moneda corriente
esa faceta hiriente
por un afán cambiada,
como ser del revés
si la tarifa tiene interés,
muda la fachada
en un instante sonriente.

No se es
viviendo sin ser.

Intermitente
en la falsedad consciente,
inconsistente.
Una vez, todas las veces.
Se hace fácil la arana
y el embuste
en palabra barata
ondea corriente sin fuste
con valor de nada
queriendo brillar donde no hay lustre.
Cual jarra sin asa
en la grasa untada
la vida en la falacia no se agarra.

Vivir y no ser.
¡Oh, Ser que mientes!
Si crees que eres
eres Inexistente.
Solo hueles.

martes, 25 de diciembre de 2012

En el tren el pecho

Un niño y un pecho.
El niño mama,
yo no lo veo
pero intuyo la escena
que el asiento oculta a mi mirada.

Hermosa escena.

El rostro feliz de mamá,
el rostro no está oculto,
lo dice todo,
que el niño pida más
que ella se lo dará,
sea poco,
sea mucho.
Los dos un mundo.

Felicidad.

Ahora ya se bajan,
el niño se irá
con mamá.
A mí me queda otra parada.
Historias del tren,
mañana también lo cogeré.

viernes, 21 de diciembre de 2012

El Inmortal

Tres mil setecientos millones de años
de un universo fantástico,
y nací.
¿Crees que ha sido para morir?








jueves, 20 de diciembre de 2012

¿El cambio?

Volver a hacer,
uno será el primero.
¿Maestro? ¡Para qué!
Renacer.
Aprendiendo.
Siempre todo nuevo aún pareciendo de siempre,
algo se renueva en lo viejo
que lo hace actual y presente
aunque la inercia del cerebro
sea al cambio resistente.
¡Respuestas!
Ideas nuevas en una sociedad que se regenera.
¿Repuesta?
Casi a punto en la sala de espera.
Trabajo que viniendo del olvido
de soluciones ya vividas
se rehabilita.
Se recuerda.
La mente.
Renacer niño.
Estudiar lo mismo de manera diferente,
cosas que por creer sabidas
hasta sentir de la solución la evidencia
no las leemos distintas.
Ya frescas, modernas.
¿Ahora mejor conocida?
¡Lo qué! ¿La vida?
Es la misma.
Recién nacida.
Sentir a gusto de conocer nuevo mundo.
Siempre aprendiendo
aunque sea lo mismo de siempre.
Esperando a uno
aunque el primero ha de hacer de feo.
Yo no empujo
mas otro será el primero.
Volver a nacer.


martes, 18 de diciembre de 2012

Destellos de sal

La luz del paseo se refleja en el mar.
Dos luces por farola,
algún reloj vertical,
en las ventanas apagadas
silencio de la oscuridad salada que suena,
un malecón reflejado en el dibujar de las olas
muertas en la arena.
La marea está baja.
Ayer explotaba el agua en la pleamar
y las luces, abstractas y titilantes,
no dejaban de pintarse
en la oscuridad de la sal.
Vibrante, cada noche un nuevo lienzo se hace
en mi Zarautz natal.

jueves, 13 de diciembre de 2012

Vivo sin fin

Vivo sin fin.
Una vez fui ,
tiempo pasado que ya no vuelve
aunque lo desees,
fuera agradable o fuera ruin.
Vive.
Vive ahora
y la vida que has de vivir
como una película en el cine
en su momento la aprovecharás toda
desde el principio hasta el fin.
Vivo ahora este momento de escribir.

miércoles, 12 de diciembre de 2012

No me gusta la guerra

Valiente.
No me gusta la guerra.
No me gusta ninguna guerra
ni me gusta la guerra que defiendes.
No me gusta la guerra
ya seas amigo, enemigo o poeta.
No me gusta la guerra
del que tiene estrellas
ni me gusta la guerra
del que se queja.
No me gusta la guerra
aunque sea por una bandera.
No me gusta la guerra que anhelas
para defenderte de quien sea
ni aunque la razón te proteja,
pelea de otra manera
si quieres defender tus ideas.
No me gusta la guerra
y si a ti te gusta vete a hacerla
entra la luna y la tierra,
en el espacio sin estrellas,
para ti galaxias enteras
en el vacío para que las veas,
para que te diviertas con ellas,
pero con nosotros no te metas.
No me gusta la guerra
que siempre inventan
los que no van a hacerla,
generales de bandera
en salones que tienen merienda,
merienda de sangre ajena,
no me gusta esa guerra
ni otra cualquiera.
No me gusta la guerra.
No midas las sílabas ni las letras,
son líneas enteras
todas con la misma cantinela.
No me gusta la guerra,
que se te grabe en la cabeza
con todas las palabras llenas de letras.
De veras, me da pánico la guerra.

martes, 11 de diciembre de 2012

Mentiras planetarias

Traficando con la mitad de las armas del mundo
los europeos recibimos un Premio Nobel de la Paz,
antes también se lo dieron al imberbe jefe Obama
que tenía que vender en su mandato la otra mitad.

Europeos todos ¡Que sea por rimar!
Un premio muy justo, justo, justo...
Ya no importa nada, nada, nada...

Engullendo el valor de las palabras sagradas
compradas,
los valores de nada.

China campeona de las libertades proletarias.
¿Tú tampoco entiendes nada?
Pues no pueden ser más claras las falacias.

Me lo insinuó un amigo entre sonrisas
pero no lo entendí, cerebro lento y pequeño,
esto va de economía.

Deberían dárnoslo también por tanta arma vendida
mientras regalamos sin desmesura migajas de ayuda
que cobramos acompañándola de mercancía mortífera.
Para la Europa Unida el Premio Nobel de Economía.

lunes, 10 de diciembre de 2012

Navidad 2012

Hachas,
navajas,
lanzas y alabardas,
dagas,
espadas y katanas,
gas mostaza,
Ántrax,
granadas,
fragata,
arma nuclear,
arma de caza,
armas blancas,
armas largas,
La Armada,
nada.

Alhaja para la Navidad.
Que ningún arma sea necesaria,
que entre todas las cosas que matan
no usemos ni una bala de plata.
Tampoco la uña que araña
ni la arana.

Con a de Paz.

martes, 4 de diciembre de 2012

En la noche

En la noche
vieja y siempre joven
cuando el mar refleja las lumbres del paseo
con movimiento pobre,
liso, casi quieto,
melodioso silencio
en eterno bucle,
miro y pienso.

Disfruto la noche
y el malecón con sus luces
sin neones;
los reflejos que en el mar se hunden
amarillos,
destellos largos y finos
clavados en las olas mudas de cresta oscura;
los brillos de luna en la negra espuma
que las nubes con toda su altura
anulan.

Veo
el perfil en el horizonte,
pequeña cumbre
que desciende y bebe,
cantábrica,
con los dientes de Mollarri
en las aguas
que aparcan en la infinita playa.

Me siento naciente niño
placentero y fácil,
el corazón se detiene
casi.
En la noche huele
mi Zarautz de siempre.

lunes, 3 de diciembre de 2012

Para mi madre

Con cariño para mi madre
porque la quiero,
la quiero hoy, la quise antes,
la querré mañana y todo el tiempo,
con cariño para mi madre
dos besos.

sábado, 1 de diciembre de 2012

Tiempo sin publicar

Tiempo,
aún escribiendo,
sin publicar,
aunque todo sigue igual.
Unos luchando por eliminar trocitos de libertad
mientras otros pelean por perderla;
en medio el miedo,
el miedo al euro,
el miedo de una cabeza que está llena de miseria,
el miedo a que nos quiten el dinero
como si fuera todo lo que tenemos,
o somos.

Nosotros no,
óbolos todo.
Todo.
Todo óbolos,
solo óbolos.
O. O. ¡Oh!
Cojo.

Presente de indicativo del verbo para mí
tendida la palma mirando al cielo,
así, así, así...
De la misma manera que se te está ocurriendo a ti
en este mismo momento,
al leerlo,
como se me ocurre a mí que te escribo.
A ti mismo.

O redonda,
moneda toda.
¿Y el cielo?
Misterios.
Como que arriba de ti,
pobre de mí.

Tiempo,
aún escribiendo,
sin publicar unas letras
para que si quieres las leas,
para compartirlas,
y si cuadra
para que te diviertas con ellas.
Para compartirlas.
Sí,
para compartirlas.
Sí, sí, sí...

lunes, 19 de noviembre de 2012

Algo no funciona

Auricular en la nariz,
anteojos en la boca,
megáfono en los ojos,
no pega con cola
en cerebro de piojo
rueda de caucho sobre un ferrocarril.
Algo no funciona en un país
en el que paga el ciudadano
los desfalcos de los bancos.
Desahuciados.
Pobres ciudadanos.
Políticos engominados.
El chocolate blanco no tiene pasta de cacao.
Todos locos.
¿Cómo como? ¡Como como como!

domingo, 18 de noviembre de 2012

Hirekin

Es azul,
como cuando decimos buen tiempo
en el cielo.
Color tabú
si hablamos de fuego encendido al rojo.
Tiene gracia.
Es una palabra
y tiene tiempo.
Mi anagrama.
Contigo,
con valor de trabajo
hecho con cariño
porque yo lo hago.
Siempre amigo.


Hirekin,
es el amigo de tu tiempo.
También tu tiempo amigo.
Marketing.


miércoles, 14 de noviembre de 2012

Un mundo diferente

Un mundo diferente
el que quiero,
el que deseo para siempre,
el de la buena gente.
Un anhelo.

En cambio...

Sin embargo
Vive otro mundo, el de la tele
y engaños varios, prensa, radio,
ridículas vidas como de saldo
que quieren ser reales, falsedades,
banalidades de pago, realidades virtuales
e ideas calzadas en el cerebro
después de cientos de baños
en la misma noticia de pandereta,
incierta.
El seso lavado.

Un mundo político
en ese mismo saco pletórico de bilis.
Las mentiras repetidas
por todos los ministros,
por todas las ministras
de los gobiernos y las iglesias
que la realidad ciegan.
Elegido por un vendido pueblo
este mundo de escatológica risa
orina en la pila.
Letal Harakiri,
no hay cerebro.

En la Ese barrada,
en la E por dos barras atravesada
reside la importacia
de estos mundos de realidad fatua,
iglesias de falacia
y políticas que resbalan en quien manda,
catedrales construidas para nada,
vehículos de gama alta que no arrancan.
Dinero, siempre igual menú.
Más cerebro que se lava.

Sobre el apocalipsis.
¿No habló de ello Jesús?
Caminamos por la crisis
con un Ferrari sin puertas
y montones de deudas
porque lo recomienda,
en la feria, el mismo Belcebú.

En cambio...

Sin embargo
por qué no ir en bici
aunque sea de la hermana,
no cansa
ni las deudas desangran.
Ser humano que no se gasta,
que no gasta ni vende.
Buena gente,
un mundo diferente.

sábado, 10 de noviembre de 2012

La codicia

La codicia,
característica exquisita
de los cerebros podridos
de amigos y enemigos,
aliento de vida.

La codicia
reina en un planeta
de personas que no piensan
pero sí pesan,
tanto como la cuenta bancaria
o su libreta.

La codicia,
o el trabajo de mañana
a devolver en montaña
de usura y fatiga.
El trabajo del que trabaja.
Codicia que arruina.

La codicia;
esa es mía,
aquella es mía,
la de mi amiga
también es mía.
Son mías.

La codicia.
La quieres y la buscas
porque no es tuya,
no la necesitas
pero te gusta.
Una no, muchas.

La codicia,
infinita.

jueves, 8 de noviembre de 2012

El bien, en las palmas de las manos.

En el horizonte alumbrará el sol.
Así las estrellas se esconden
la luna que hoy sí vino se va,
otro día en el que hay bien y mal.

Pasean los dedos encima del piano.

Aunque la bondad siempre sobre
que no se avergüence de ser sol
que sus rayos nunca deslumbrarán;
en cielo azul cantarán,
entre la bruma anunciarán que está.

Seda en los oídos el roce de las manos.

Camine la luna o brille esconcido
un infinito lleno de velas de paz
las buenas acciones siempre estarán.
Como la música sonríe en el piano
en el horizonte alumbrará la bondad.

Brillo del Sol por las yemas acariciado,
solo es necesario tocar y escucharlo.
Y repetirlo. No más.

viernes, 2 de noviembre de 2012

Muchas gracias

Muchas gracias por la amistad,
muchas gracias por estar sin más,
sin esperar, sin ansiar,
solo ayudar siendo libro
que enseña al amigo
en este mundo vivaz
que unos aprovecháis para dar
mientras otros roban incluso el mirar.
Un saludo con cariño,
el de tu amigo.

miércoles, 31 de octubre de 2012

Tierno de ver

Tierno de ver.
Una madre y su niño,
tan pequeño
que viaja en cochecito,
han subido en el tren.
Protestaba.
Quería ir sentado
mirando el paisaje cómo va pasando.
Mamá lo ha cogido
y ahora sobre el regazo,
el niño,
sonríe ante la ventana
cómo los árboles pasan ante su mirada.

Feliz la mamá,
feliz el niño,
feliz yo que los miro y los escribo.
El tren hacia su destino.

jueves, 25 de octubre de 2012

En Zarautz

En Zarautz,
el Cantábrico a un lado
entre pequeños cerros rodeado;
una cremallera,
rasgándolo,
en dos partes lo siega,
línea eléctrica que pita
de los dos mundos ribera;
una autopista
que, hoy, mientras lo encierra
lo comunica,
Bilbao a un lado,
en el otro la frontera;
rodeado
por todos lados
de gente buena;
nací.

En Zarautz,
respirando a mar,
vine a vivir.

martes, 23 de octubre de 2012

La visita

Un saludo,
nos saludamos,
cortesía,
sentir profundo
o letras virtuales
que se llevará el humo
unos instantes más tarde.

Sonrisas veraces
o tics fugaces.

Me fui,
te fuiste,
para olvidarnos.
Farsantes.

Nos quedamos
más allá de la partida
con sonrisas que llenan
entre las comisuras de los labios.
Entrañable.

Disfrutamos,
los ojos arrugados.
Continuamos disfrutando,
llorando.
La visita.

Como cosas de la política
o apretones de manos.

Como amistades.

sábado, 20 de octubre de 2012

Regalada

Para ti que lo ansías
el poder del todopoderoso,
para mí la libertad del hombre.

Para ti que las deseas
todas las monedas de oro
si nos dejas en paz, pobre.

Tu problema será el día
en el que no compre lo que no quiero
en tu mundo de dinero.

Otros sistemas,
menos monedas,
más alegrías.

El problema de ese sistema
en el que no compro ni vendo
dirás que nos arrastra por los suelos.

Te regalaré mis letras
porque seguiré escribiendo
para mí, para ti y para ellos.

Si quieres disfrutarás haciendo la comida,
leyendo lo que otros hicieron escritura,
escribiré para vosotros lecturas.

Olvidaremos la música cara.
Regalada
porque si no se enfadan.

Otro mundo,
otros usos,
para todas y todos, no para uno.

Disfrutaré de la vida
trabajando la paz
y viviendo la libertad,

en minúsculas,
las mayúsculas
las vendería más caras la usura.

Si te apuntas....
¡Hay tanta vida! Disfrutas,
no tengas duda.

jueves, 18 de octubre de 2012

¿Compartir?

Compartid todos.
Igual que el viento
reparte la simiente
de las flores que tienen colores
en todas las direcciones,
él solo,
y las abejas
y las moscas
y montones de insectos
de colores amarillos,
azules, violetas,
y negros.
Compartidlo todo.

Vivos.
Vivos los colores,
vivos los insectos,
vivos los sonidos del viento.
Al sur, al este, al oeste, al norte,
a través del cielo
repartido en la tierra,
toda,
el polen,
en la tierra toda
las semillas todas.
La vida compartida.

Compartid todo vosotros,
nosotros.
Compartid todos vosotros.
Que vivan las flores vivas.
Que tú vivas.

¿Qué compartes?
¿Qué tienes?
¿Qué me das?

Dame si lo quieres.

Si no, lo partes,
no compartes.

Vendedlo todo.
Quizás no seamos más que carne
que se vende
y que se compra.
Eso solo.
¡Qué importa!

A mí sí me importa.

domingo, 14 de octubre de 2012

Sigue la guerra

Pecó.
Uno de sus pecados
querer atrapar "el pasado".
Se cayó.
Lo callaron.
Garzón.

¿Quiénes fueron?
¡Los que mataron!

Vergüenza
entre las democracias.
Barata democracia sin existencia.
No fue la violencia de ETA
quien acabó con él,
fue el poder.
Sin plomo en las balas.

¿Protestaste?
¡No protestamos!

Juntar nombres y apellidos
te hicieron delito.
No investigarás,
Baltasar.
Falacias.
Escribí el apellido al principio.
Palabras.
Tu nombre lo he escrito al final.
Falacias.
No los juntaré.
¡No vaya a ser...!

La guerra del treinta y seis.

sábado, 13 de octubre de 2012

Dibujitos de Xares

Un frío río
entre piedras de granito,
limpio.
A su lado el aire
desinfecta los pulmones,
conque
respira a mares,
huele a Xares.

Que me la guarden
esa esencia propia
que encierro en la memoria
de gente que vale,
todos los días se paren
buenas obras.
Ciudad grande.

Saludos a toda Xares,
a sus pizarras,
negras lajas de cubiertas inclinadas,
a las bolboretas que vibran,
a mis amigas,
a los amigos.
Tengo entre las venas del cerebro
como sueños.
Tiempo.
Dibujitos de Xares.

martes, 9 de octubre de 2012

Bailamos

Bailamos.
¡Fue hace tantos años!
Los días de fiesta y algunos sábados.
Dos,
tú y yo.
Fue sin besos
cuando comenzamos,
luego vinieron.
Escondidos
como pecados de domingo.

sábado, 6 de octubre de 2012

Nada, de Janne Teller.

Como el origen de la violencia y un camino por ella,
un camino por las vergüenzas y la miseria.
Como de la vida.
Como para aprender siendo niña
perdiendo incluso la inocencia sin conocer que está viva,
siendo nada.
Rompen las palabra que hablan del alma.

miércoles, 3 de octubre de 2012

Una mujer se maquilla

Un viaje en tren,
la miro,
casi me mira.
En el asiento de enfrente
mientras se pinta
escribo estas letras.
Las pestañas también las arregla
con cuidado de niña.
Los ojos azules muy claros
casi pardos,
preciosos
como toda ella.
Estamos en Orio
y todo ha terminado.
Fue hermoso verla,
mirarla,
escribirla,
cosas de la vida
que quedan en las palabras.

martes, 2 de octubre de 2012

Engaños. No llovió.



Lo supiste.
Aunque el cielo se cubría
en blanco y gris
tú que lo sabías
a nadie lo dijiste.
Las nubes se fueron
tan rápido como llegaron,
corriendo,
volando.
No llovería.

Bajo las estrellas,
en la noche negra
de luces tintada,
ya no estaba.
Desconocido,
otro dueño nuevo
lo habrá acogido
para cuando llueva.
Aunque no se lo digan.

Nos molestó todo el día
el impertinente paraguas
antes de que nos lo robaran.
Antes de perderlo
que no podemos saberlo.
Tú que ya no estabas
tampoco nos lo dijiste
antes de irte.

Ahora las gotas empezaban
y mojaban la noche ya triste.
Quizás te lo llevaste sin decir nada.
Ya no sé cuándo engañas.

lunes, 1 de octubre de 2012

La clase que tiene y yo

La clase que tiene
se burla a carcajadas
y dice que ella no paga
los impuestos que debe.

Pobre paria.

La clase que tiene
ansiando expulsar al paria
porque ya no trabaja
por encima de todo se cree.

Paria, paria.

La clase que tiene
con su pequeño regalo,
del pobre el arduo trabajo,
vive y más se enriquece.

Paria pobre.

La clase que tiene
al pobre,
a los pobres.
la sangre bebe.

Queriendo o sin querer.

La clase que tiene
al paria apartó en la acera,
al que le queda la guerra
si es que se atreve.

Paria, pobre, miedo.

Yo que tengo empleo
apoyaría con mi ayuda
más no creo que ocurra,
por si lo pierdo.

Excusa y burla.

Pobre y paria.
Yo pobre.
Paria y pobre.
Yo paria.

Migas de vida.
Por favor, sonría.

domingo, 30 de septiembre de 2012

Dinero del infierno

El dinero es perverso
y por él
se maldice incluso al infierno
sin saber que él es su dueño.
Te compré,
ese es su poder.

miércoles, 26 de septiembre de 2012

Equipo

Presidente,
en equipo el trabajo
el camino de seda.
Presidente,
personas en el trato
líder la empresa.
Presidente,
juntos caminando
primeros en la meta.
Presidente,
se pierde separados,
en equipo se lidera.

Pide.
Igual se mide
el valor de las personas,
una que dirige
y otra que no manda.
Exige.
Todos sudan.
Da.
Compartida la empanada
el equipo gana
en las condiciones más duras,
la responsabilidad sobra
en esa gente valorada.
Sin pedir mucho
se dará todo.
Pedir y dar,
unidad, disfrutar y más.
Un puño.

Todos uno.
Todos tirando de igual modo
aunque de todo no sepa ninguno
y de nada ni uno solo,
todos trabajan.
Cada dedo tapa uno
y tocan entre todos,
los que soplan también valen,
igual que la nariz que respira el aire.
Así suena la flauta.
Sin ser amigos,
basta el buen trato
y el trabajo compartido.
Hermosos sonidos.

domingo, 23 de septiembre de 2012

Comunicación

Lenguajes,
tanta cultura,
comunicación y sus infinitas formas,
estructuras,
todos los idiomas,
todos para que hables,
comunica,
escucha.
¡Tanta vida!

viernes, 21 de septiembre de 2012

En el baile

Madrugada,
la luna despierta pasiones
con su memoria blanca.
Bailes en la plaza,
besos repetidos toda la noche,
alegría en las sonrisas,
entusiasmo en un amor de verano,
no estar solo.

¡Qué curioso!
Esos fuegos locos
ya la memoria los ha olvidado,
ya las retinas no los miran.
Cara blanca que me habla.

¿Por qué me he acordado?
El domingo,
en el baile,
pasos repetidos agarrados de la mano.
Niñas y niños
bailábamos de día
o en la noche,
cuando no había calabazas,
conque
repetía,
y esperaba si hacía falta.

Resbala la saliva.

martes, 18 de septiembre de 2012

Los pobres

Los pobres.
Necesitan a los pobres
los que disfrutan la riqueza de los hombres.
A los pobres.
Son las normas del sistema
que usa monedas.
Monedas.
Más monedas.
Siempre monedas.
Unos trabajan
como desean los que mandan,
el sudor y la sangre
solo vale retales de un traje.
El sudor y la sangre de los pobres,
sangre por trajes.
¡Hasta cuando!

En un día meditado
sabrán que ellos mandan
porque no siendo nada
son el gran trozo del todo
mientras el representado
por el habano más puro
camina solo con unos pocos.
El día que lo sepan,
y se atrevan,
ese día serán amos del mundo.

Entonces pasarán de ser mandados
a ser los dueños del prado,
dueños todos
o solo algunos nuevos toros.
Si aprendieron
pueden hacer el planeta más justo,
si copian lo que vieron
serán los revolucionarios
que a golpe de renovados talonarios
escurrirán la sangre
a los nuevos miserables
para esparcirla en la arena.
Otros pobres,
otra vez sin nombre.
La misma moneda.

Así fue antes.

jueves, 13 de septiembre de 2012

Ayuda de amigo

Amigos que duelen,
hierve en las pieles el vinagre
de la amistad que se tienen,
ayuda de amistades.
El fango se lame,
el tiempo sucede
y se evapora la sangre.

Las lenguas húmedas y calientes
roen ásperas,
aran, encallan,
vuelven el vinagre en seda suave,
el dolor leve se hace,
la boca calmante se disfruta
y al final desaparece la tortura
y el daño se borra.
Ni el recuerdo sobra,
el recuerdo ahora place.

Boca amiga,
dos sonrisas.
Una sonrisa tuya
y la mía.
Y las palabras que saludan.

jueves, 6 de septiembre de 2012

Erres que sobran

Orin negro,
dinero,
musgo verde
que huele a basura.
Usura.
Cielo
del que tiene,
infierno
de millones de pobres
sin importar sus millones de nombres.

Luces reflejadas
millones en una,
vidas paralelas
que se cruzan
millones con una.
Manos que sudan,
millones que trabajan para la usura.
Partículas enanas,
millones,
cargadas de miedo y de temores,
cobardía
de libertad pagada.
Agonía
de la raza humana.

Millones de erres que sobran
hace cinco rayas.

lunes, 3 de septiembre de 2012

Aspirina de vida

Construyendo callos con las manos
recibiste en los brazos a tus nietos,
no te detuviste y seguiste trabajando
sin parar hasta que te hiciste viejo
pagando con el sudor de tu frente
el valor sangrado de toda tu vida
igual que muchísima otra gente.
Siempre luchando, desde el primer día.

Hoy viene joven el político nuevo
sin valor de pedir responsabilidades
al que le antecedió en el puesto
ni al banquero de deudas infames
resbalando en sonrisas y autoestima
a pedirte que tú, anciano, pagues
lo que vale una caja de aspirinas.

Ay! Tu hijo no tiene ni un par de ayes.

domingo, 2 de septiembre de 2012

Mi Galicia

Con siete letras.
Trevinca,
recio roble,
granito,
sus montes,
sus ríos,
arena,
sus rías,
Miño,
Costa da Morte,
Camariñas,
Playa das Catedrales,
blancas lágrimas de ola,
belleza a mares,
cantan Conchas,
aromas de aire.
¡Para qué más!
De Galicia.
Naturaleza y arte.
Gente viva.

Dibujada,
tal como se mira,
la piensas,
paseada con paraguas
bajo la lluvia,
tardío sol,
en palabras escritas,
siempre tuya,
siempre nuestra.
Yo.

Y en la sierra
al lado del cielo,
aroma de xestas,
masaje de viento,
nace,
corre niño
y se hace el Xares,
por donde el pueblo mío,
gente sencilla.
Amiga.

jueves, 30 de agosto de 2012

En una pintura pequeña

En una pintura pequeña
y bien compuesta
es capaz la mirada de ver la nada.
En el todo abstraídas pinceladas
como en el mar infinitas espumas
dibujan líneas blancas,
en la mente los puntos de la mirada
idean, del cuadro, la substancia.

Ha de ser inventada.
El creador es la mente humana,
la que fisga,
pero la del pintor no es nula,
él fue quien pintó sobre la nada.
Él dijo ¡Mira!

miércoles, 29 de agosto de 2012

¡Es todo tan fácil!

Música de las flores.
En añil
como pétalos sobre los que las abejas vuelan,
olores,
sudan,
también suenan,
algo como así.
¡Oye!
O mejor,
presta atención.
¡Escucha!

Las piedras,
aromas de aspereza que huelen a madre,
madre tierra.
Natura entera.
Fábrica de palos,
bosques de hembras,
sin hombres de metal barato,
naturalezas.
Una anciana concha
con vestidura vieja
de una otra época,
fósil,
añejo calcio,
prehistórica playa,
la música no recuerda nada.
Es.
Fue.
Mira y ve.

Ondas,
ya se marcharon todas aquellas olas,
volvieron otras.
Estelas en la playa,
y golpeándolas solas
en espumosos ritmos
este mundo se escribió dibujado.
Pintadas otras costas
países de otras vieiras,
ostras,
milenios olvidados,
continentes y océanos,
la hoja de un limonero
al viento
llega al suelo y alimenta,
nuevo carbono.
Contribuyendo.
La existencia y sus posos.
Concha que mueres
otro nácar ha de sucederte.

Ya hemos muerto.
Música conservada,
otras vidas,
desiertos llenos de arena,
cementos desparramados en granos
y hierros oxidados.
La sangre olvidada
sin venas.
Quedan las plantas llenas de savia,
río de vida
que baja de abajo hacia arriba.
Las cosas de los pobres
perduran
debajo del cielo y de la luna.

¡Tan fácil!,
¿No la conoces?
La canción.
Todo gratis.
Escapó.
¡No!

Las cosas de los pobres.
Verdes.
El sonido del aire,
aromas de azahares
y el tacto de una piedra áspera.
Una fresa ácida.
Una mora silvestre.
Cosas de monte,
y de pobre,
tan sencillo como decir conque
y callarte.

¿Escuchaste?
Fantástica orquesta
rodeando el planeta.
Naturaleza,
humanidad muerta,
naturaleza viva.
Paseos.
La vida de un pobre.
¡Oye!
¡Escucha!

¡Muda!
Nueva idea de la pobreza.
Tener toda la vida y no reconocerla.
Agujeros rellenos de nada
en una calavera
que flota en espuma negra de nata.
Con De de ignorancia.

Recuerda al abuelo y a la abuela
y su fuego sobre una piedra.

Dentro de poco se casan
las ideas y la magia.
¡Es todo tan fácil!


martes, 28 de agosto de 2012

Sin colores

Sin colores.
Cruces
hechas leyes de las naciones,
todo deformaciones
de las pobres luces
que consiguieron pocos trabajadores
guerreando contra algunos dueños,
los jefes de los pueblos
y las religiones.
Aquí una puerta
que si la mantienes abierta
seguirá oliendo a huerta.

Si la dejas y la cierran
costará abrirla
peleas y vidas.
Estiércol harán de ella.
El aire olerá a bruma,
vidas húmedas,
sin fuerza.

No será así
pues siempre las cosas acaban distintas
a como desde el pasado se miran
pero una vez sangrada la herida
y cosida
costará recuperar la vida
con sus sabores,
con sus emociones,
con sus libertades,
como tú la quieres,
tal como la tienes,
con sus colores.
Dolerá disfrutar el respirar,
sencillamente,
el aire.

domingo, 26 de agosto de 2012

Tras la solapa blanca

Tus renglones,
tantas palabras
que son poco
y casi nada.
Me olvido de todos tus nombres.
Imposible olvidarlos
hermosos todos.
Vuelo de pájaros.
Escribiré del tiempo y de tus letras,
son tuyas
y a mí me encanta leerlas,
me gustan.

¡Y cómo!

Tantas palabras,
pocas para una carta,
pocas de tan intenso el saborearlas.
Tuyas.
Tuyas todas y entretenidas.
Muchas por la intensidad leída.
Lo tienes todo.

Escribes y piensas.
Y las guardas,
sí,
como yo,
más allá de la solapa,
así me entran.

Ya lo sabes.
Y el tiempo se escapa
cuando juegas a atraparlas
en tus renglones
a todas las letras de cada palabra.
Como aleteo de aves.

Tres últimas,
por escribir,
tres palabras,
a ti gracias.

Adivino que cada vez te gustan más las gracias.
Sinceras gracias.
Me gusta tanto escribir que no quedaron ni penúltimas.

A ti gracias.

sábado, 25 de agosto de 2012

El traje

Por hilo el nácar,
en el tiempo nada
y trabaja la ostra
uniforme de plata.
Viste la basura de belleza
en ardua tarea laboriosa,
la transforma en perla
esférica y hermosa.

jueves, 23 de agosto de 2012

La prensa

Palabras que callan
en un país que sangra,
lavadas,
apagadas,
palabras pintadas
de cosas que no pasan
mientras la gente que trabaja
toca el botón y pasa,
y pasa,
y pasa...
¿Otra página?
¿Otro canal que resbala en la pantalla?
¿Qué sucede? Nada.

Vuelven.
Pasan y se callan.
Más veces.

Casa,
la luz apagada,
en la mirada vidas de porcelana
y de seda.
El botón lo aprieta
el callo de piedra,
uno de ellos,
de uno de los dedos
de cualquiera.
Son así los que aprietan.
Sentados.
Muros de piedra las manos,
sepulturas,
la piel es callos
cincelados cual estelas,
contenedor de la basura
arrastrada por el asfalto.

Cerebros llenos de callos
los que mensajean
y los que miran la partitura.

Cables colgando
entre la televisión y los ojos,
mas cables entre los ojos y el periódico,
otro cable a la revista del corazón loco,
y a la del cuerdo.
Todo ilusión y colores,
todo pagado con sudores de libertades.

Ay, Ay, Ay... Millones de Ayes.
Temores.
Vanalidades.

El cielo en lo alto
pletórico de nubes y de soles,
invisibles,
que no existen dicen,
lavadas,
apagadas
entre las palabras
las nubes blancas.

Luces.
Cruces.
Luces que son cruces.
Lecturas sin palabras
y la piel desgarrada.
Neuronas desangradas.

Mentiras
de pantalla y tinta.

miércoles, 22 de agosto de 2012

Dios del gusano

Poco valor tiene la vida
si ves un gusano y lo pisas
porque sí,
cual dios bárbaro
trueno de los humanos.
No creo en ser así feliz.

domingo, 19 de agosto de 2012

Los hombres y el bosque

Entre los árboles
como ramas del bosque
barbaridades de animales
los hechos de los hombres.
Mucha hambre
poco goce.
Vómitos en la noche.
Días para emborracharse.
Vidas en balde.
Pobre hombre.

viernes, 17 de agosto de 2012

Un verso

Un verso es lo que tú quieras.
Unas letras que hablan:
al escribirlas, fiesta;
al leerlas, el placer de las palabras.

Venderte

Acostumbrados a homenajear a gente que muere
te saludo a ti que naces
a este mundo que quiere venderte
y que has de ganarte.
Te saludo, egoísta, para que nos salves.

miércoles, 15 de agosto de 2012

Pruebas con el teclado

Pruebas con el teclado.
De nombre tiene
algo como trazado,
si no, se le parece.
Así escribo teléfono en mano.
Cual serpiente,
arrancando en una letra
con el dedo que quiera
lo arrastro a la siguiente
y a la otra, y a la otra
sin levantarlo de la pantalla
hasta finalizar la palabra.
Parece no tener más historia.
Poco a poco se aprenden
estas cosas nuevas
como si fueran de siempre.

El móvil.
No llamo a casi nadie
pero si esto funciona hoy
escribiré en los viajes
tantas letras como gotas
saltan salpicando los mares
de la tierra redonda.

Vuelvo a escribir.
Ya llevo días, semanas y meses
dibujando en la pantalla sierpes,
miles de palabras que escribí.
Maravilla,
disfruta la mente mientras viaja,
muchas veces sobre las vías
conjuga las palabras,
otras en el auto,
también sentado que no pilotando.
Al entrar en casa,
viajado,
el cerebro llega descansado,
disfrutado.

No es que yo sea hábil,
es que es fácil.
Hace una generación de aparatos
difícil imaginarlo.

domingo, 12 de agosto de 2012

La importancia de la sonrisa de un paria

Anteayer vi el sol y dijo
que ayer volvería a salir
mas ayer vi que no vino.
Un rayo que llegó a mí
desde la nube blanca
me dijo venir de él
y que la luz vertida
por las gotas evaporadas
era luz suya
clavada en el agua
y de ella reflejada.

Es fácil de creer
en una vida repetida.
Algunas veces no se ve así
pero el sol siempre pasa
aunque no lo vea salir.
Hoy ya sé que luce también
mientras giro en torno a él,
nadie ha descubierto
distinta evidencia
así que sigo creyendo
en el dinero como ciencia.

No es cierto
aunque lo practique a conciencia
que su importancia,
la de Don dinero,
sea tanta como la que leo
en la sonrisa de un paria.
Poco hecho
y mucha palabra,
verborrea barata
pero así lo veo.
Son cosa de la ignorancia
los hechos,
de mi cómoda aristocracia,
mas ya empiezo.

En mi gimnasia diaria,
aún existiendo,
ya no manda.
Si no es la órbita la que cambia
quizás miraba con gafas ancianas.
No me resulta fácil entenderlo
después de tanto tiempo creyendo.

sábado, 11 de agosto de 2012

Tobogán verde

Desciende
por el tobogán verde,
gota de lluvia
y brizna de hierba
se funden en única
mirada tierna y bella.
Gozaste?
En mí ardió tanto placer en un instante
que sobre el tapiz verde tuve que llorarte.

viernes, 10 de agosto de 2012

Amigos

Amigo,
te quiero.
Te quiero amigo,
eterno.
Te quiero siempre.
Amigos,
amigo de siempre.
Fuimos.
Seremos.
Amigos eternamente.

Pequeñas líneas

Las coloco en pilas,
letras en pequeñas líneas
así de diminutas,
cortitas,
chicas,
como niñas,
para que pases por encima
pupila a pupila
mientras disfrutan
esas tus retinas
y el cerebro se engalana de vida.
Fue para tus ojos,
es para todos.

lunes, 6 de agosto de 2012

Sonrisas

Mañana es la pasión de la vida;
después,
si mejor lo prefieres
porque no es tan lejos;
luego,
que está ahí;
ya,
que es tan cerca como aquí.

En realidad,
sin algún futuro
seríamos nada más
que un vacío que fue.
La flor que fuiste ayer
la recuerdan mis ojos
aunque no te ven.

Hoy que me quedé solo
cojo unas letras y vuelvo a leer,
leyéndote vivo en ti
para escribir
que fuiste ayer.
Te perdí.
Si no es mañana
el año que viene otra vez.
Te miro.
Sonrío.
Son tus palabras
una almohada para el alma.

Escribiendo dibujo,
sin ti y contigo,
un futuro.

lunes, 30 de julio de 2012

Belleza Pura

A la inteligencia la temo
en el mundo de las riquezas.
A la belleza la quiero,
pureza de la esencia
sentida en el cerebro.

Cierto,
así lo siento.

viernes, 27 de julio de 2012

Sosiego

Una duda.
Tantas dudas,
meditada una dudas todas.
Resuelta una
trae con ella otras,
más dudas.

Quizás dando menos vueltas
a tantas cosas,
quizás dejando que las neuronas
expulsen las ideas más tiernas,
quizás si las dejas y vuelan,
quizás,
quizás,
quizás entonces ganemos en decisión
al tiempo que la precisión
de todo lo que pienso
y de todo lo que piensas
se vuelve acierto y paz,
la que da la tranquilidad.

Quizás,
quizás,
quizás...,
si te dejas ir y te vas...

martes, 24 de julio de 2012

Más olvidos

Sabes que olvidas.
Hay cosas peores,
gente que desconoce
que no sabe lo que ya sabía.

Sé que olvido
sin saber qué cosas sabía,
hoy mismo escribo
para poder contártelo otro día.

martes, 17 de julio de 2012

Emoción


Lágrima que resbala en la mejilla
un día.
Agua salada que habla de la vida,
alegría.
Perla transparente que de luz brilla,
sencilla.
Alma de un sol que mira.

domingo, 15 de julio de 2012

La cloaca

A cloaca,
así huele la política en España.
Amanecí entre dictadores
y sin despertar ni enterarme
ya la habían comprado unos señores.
Luego me enteré que eran los de antes,
los de siempre,
que compraron a un Pesoe
y a un Apé,
y a otro que vino más tarde,
Pepé,
como José pero con acento en la e.
También se compraban sindicatos
entre promociones de viviendas
y créditos regalados.
Aquí se compró todo
menos al pueblo llano,
ese es el que siempre fue pagando.

Hoy es día en que sigue oliendo a billete,
como tantas veces.

sábado, 14 de julio de 2012

Pensar


Pensar,
siempre, siempre, siempre,
hermosa actividad
a practicar constantemente,
nunca lo dejes
aunque creas que ya está.
Como si fuera eternidad.

Pensar,
sin dar por supuesto
ni lo ya hecho
ni cómo ha de venir lo que vendrá.

viernes, 13 de julio de 2012

¿Cultura?


La cultura no garantiza nada,
en algunos ayuda,
a otros hace gente vana,
sangre pura
o mediocridad en cuerpo y alma.
Si te encumbra siendo basura
solo el interés te aguanta.

El interés
siempre anda del revés.

domingo, 8 de julio de 2012

Una copa de vino


En la tierra cuna
se cimbrean
ramas viejas
en las que pesan
los racimos de uva.

Ya vendimian
en la viña
y se los quitan
con avaricia
a la vid bendita.

Se hará líquido
de colores vivos
y sabor fino,
blanco o tinto,
rico  vino.

En la copa
mientras de la corona
se desliza la lágrima
sube el aroma
con alma.

La copa vuelca,
por su curva
el río se desliza,
se saborea
con arte en la boca.

Cristal.
Al trasluz.
Rojo vivo.
Sin agitar.
Salud.

Las palabras.
Un rito.

Le dicen caldo,
algunos sagrado.

martes, 3 de julio de 2012

los recuerdos que quedan


La flor de sangre,
espinas,
el tallo de la rosa
rasga el aire.
Poesía.
Un río de tinta,
roja,
no hay herida,
una rosa roja
se pinta.
No lo recuerdas.
La memoria.

Una canción vieja.
¡Tan vieja!
No se lee la letra
en las palabras que se cantan,
no recuerdas,
están rasgadas.
Un trozo de vida.
Una flor que pincha,
los pétalos son flechas que asesinan.
La memoria.

Palabras no conocidas,
la memoria,
las ausencias,
se recuerda la rosa.

lunes, 2 de julio de 2012

Casualidades


Pasan a veces,
errantes,
no las quieres
o deseadas en el alma,
siempre sorprendentes.
Casualidades.
Un instante que viene
y, atolondrado, se para.

¿Y si fueran muertes?
En singular basta.

viernes, 29 de junio de 2012

Naturales

Arte entre las flores.
Mira en cualquier tiempo,
mira a cualquier parte,
incluso cualquiera de sus nombres
es trozo de un cuento
de letras que de tan bellas son inmortales.
De sus propias cenizas nacen,
sus semillas en brillante destello
con su propio carbono por alimento
vuelven a ser luz que alimenta el aire.

martes, 26 de junio de 2012

Leyendo números

Los números, con cifras
o con letras escritas
se dibujan detrás de tu rostro
cuando los ven tus ojos
de manera distinta.
A mí me encantan
leídos como las palabras,
deletreados mientras se hablan;
las letras
una a una acompañan a la vista
mientras camina por encima
leyéndolas.
Espectáculo que sientes.
Si en dos cifras lees setenta y siete
terminas de leer
sin saber qué hacer
el ojo mientras la lengua no se fue.
Tampoco tiene tanta ciencia
la lectura de la letra,
siempre es bonito leer.
¿O sí? Exquisiteces.
Leído así quien escribe entiende
delicadezas que él aprecia de otra manera.

miércoles, 20 de junio de 2012

Ciudad hermosa

Ciudad hermosa,
en tus venas de ruido y de calma camina amiga el alma,
ciudad hermosa
sin necesidad de flores en los frontones de las fachadas,
ciudad hermosa
sin tus fuentes que tienen iluminadas las gotas de agua,
ciudad hermosa
cuando el cielo ya palidece en color de tu brea asfaltada.

Ciudad hermosa,
no necesitas tú demasiada filigrana.
Ciudad hermosa,
emociones de la mañana a la noche.
Ciudad hermosa,
al lado de casa el salón de mi vecino.
Ciudad hermosa,
ahí que late el corazón de un amigo.
Ciudad hermosa,
esos balcones laten llenos de flores.
Ciudad hermosa,
ahí, un poco más allá de la ventana.

Ciudad hermosa,
tú para ser necesitas tan poca cosa
como algo, que sintiendo, recuerde desde mi memoria.
Ciudad hermosa,
no dependes de colores ni de modas,
te basta el latir de un corazón brioso, el de una persona.

Ciudad hermosa

jueves, 14 de junio de 2012

Niño que naces

Niño que naces,
sol amanecido
libre de males,
lleno de cariño.
Hambre.
¿Acaso diste permiso
a esa madre que pare
para traerte a este nido
de víboras sin sangre?

Niño que naces
de vientre parido,
el vientre de tu madre,
serás guerrero y asesino,
padecerás de la usura su arte
siempre sicario de un billete que mande.
Sol ya amanecido
habrás de labrarte
desde que del suelo levantes
tu horizonte, niño.
Con sudor, lágrimas y sangre
martillearás tu destino.

Niño que naces,
sales a este mundo podrido
en el que se compra el arte,
más caro vendido
el que no vale.
Niño.

Niño,
quizá vienes con tu sonrisa salvaje
a decirnos,
a enseñarnos a tus padres
esos otros muchos caminos
para todos más elegantes
que este que nosotros hemos elegido,
el de comprarte.

Un día vendrás, niño,
estamos esperándote.

miércoles, 13 de junio de 2012

Luz de vida


Fue alma,
es contraseña de vida,
sonrisa eterna mía
y de mis palabras.

Fue llama,
es fuego de vida,
alegría eterna mía
al recordarla.

Fue fama,
es recuerdo de vida,
memoria eterna mía
al pensarla.

Lucía.
Fue luz de vida.
En calma.

Instantes de vida eterna


¡Música!
Śueños
que viajan por las curvas del cerebro,
sin materia,
sin asiento,
siento
las células de los oídos en verbena lúdica
o durante la mañana pausada
acariciadas por el viento,
siempre
intérprete del pentagrama
el aire que mece
en sus moléculas la paz del alma.

Escribo,
suena,
en el cielo vivo
aquí en la tierra.
¡Música!

Instantes de vida eterna.

viernes, 8 de junio de 2012

El sistema


El sistema.
Dos monedas
son justificación perfecta.
La bondad
en el sistema no se plantea,
la maldad
en el sistema no es el problema.
El sistema.
Virtuales monedas,
el dinero ya se crea
todos los días
y a medida.
El sistema.
Aún siendo buena la gente,
él solo se pervierte
y favorece al que lo aproveche,
no al más necesitado
ni al que le tiende una mano.

Producir para el beneficio solo
hace más pobres a todos
basando la productividad
en restar la de los demás.
Cuando se sume en lugar de restar
crecerá el beneficio de todo el mundo
y no solo el paraíso de unos.

¡Quizás!

No, seguro.

martes, 5 de junio de 2012

La línea del cielo

La miras desde lejos
y te deleitas en sus líneas
que descienden y se elevan
con cierto desconcierto,
casi siempre paralelas
dibujadas en el aire.
Se lee en todas las ciudades
cuando te acercas
o al alejarte.
La línea del cielo,
lees desde lejos
filigranas en el aire.

sábado, 2 de junio de 2012

Poder


Poder.
Poder el que tiene una niña en África
que antes del amanecer
del suelo se levanta
y se lanza descalza,
caminando
por tierras salvajes
de fieras y fango
hasta regresar cansa,
agotada,
vuelve después de la ida
vacía de carne;
acarrea el agua
para beber otra jornada
con la fuerza de su sangre.
Poder de salvar de la muerte a su familia.

Una niña
con el poder de la vida.

En mi casa
manda el presidente
mas este
y sus juegos malabares
no salvan nada,
miente por todas partes
ya sin ilusionarme.
Hacer nada hace.

No quiero equivocarte,
aún tiene poder de muerte
decidiendo las guerras de siempre.

martes, 29 de mayo de 2012

A ti que olvidas



El tiempo,
que siga sucediendo
sin interrumpir las torpezas
ni los aciertos,
sin borrar memorias,
que no es la papelera
el mejor escondite de la historia.

Que las células no se arrepientan
de todo lo aprendido,
que el cariño que te tenga no sea
causa del abismo
que lleva lo que sabes al olvido.

Muchas gracias,
olvida solo la ignorancia.

domingo, 27 de mayo de 2012

Naranjas

Naranjas,
tan galanas
que sois color,
anaranjadas,
mar de azahar
vuestra casa en flor,
azucaradas
en aromática agua,
sabor de vida,
mi preferida.
La fruta más amada.

viernes, 25 de mayo de 2012

Tristezas

Contraseñas,
cerraduras y llaves,
candados y cadenas,
claves,
y más rimas
que protegen
lo que posees,
todo lo que tienes
e incluso la vida.

jueves, 24 de mayo de 2012

Yo tampoco


Urbano,
el guardia,
cerca de mi casa
sorprendió al paria
buscando con las manos
en la basura acumulada.

Urbano,
buen guardia,
amenazó al paria
y empujándolo con arte
lo echó ufano
manteniendo el orden en mi calle.

A Urbano,
el guardia,
como él a mí
lo vi.
Con tristeza hizo lo que le mandaban,
pero fue así.

Urbano,
el buen guardia,
y yo,
no hicimos nada
para quitarle
a aquella persona el hambre.

Ni yo.

miércoles, 23 de mayo de 2012

El fundador

El fundador es el primero,
a veces es cierto,
otras casi;
aunque no sea fácil
puede haber otro
con igual idea
sin llevarla a término;
de igual manera
quizás fueron varios
y no uno solo
los que comenzaron;
mas lo importante
suele ser el desenlace
sin desmerecer el valor
de aquel fundador.

lunes, 21 de mayo de 2012

Amigos

De amigos hablamos,
los míos,
el valor de lo que amo,
benditos.

Yo los valoro,
yo los bendigo,
son todo,
son míos.

Eternos
como el río;
depende de ellos
y de mí mismo.

sábado, 19 de mayo de 2012

Un beso


Coincidencias.
En el mismo tiempo
yo y ella
un solo beso,
cuatro labios encarnados
en el mismo sitio,
en el mismo espacio,
vivo,
hervor de sangre,
dos tigres,
los ojos se abren,
ella que vive
yo soy nadie.

El cielo se trajea de azul,
el río suena en espumas que saltan
y que  reflejan la luz
de un sol que empalaga.
Un beso.
Dos tigres.
Se funde el hielo.
Ya somos raíces.
Un beso.
Dos tigres.
Cuatro labios encarnados.
Un solo beso.
Sentimos dos tigres.

miércoles, 16 de mayo de 2012

Los recuerdos que quedan


La flor de sangre,
espinas,
el tallo de la rosa
rasga el aire.
Poesía.
Un río de tinta,
roja,
no hay herida,
una rosa roja
se pinta.
No lo recuerdas.
La memoria.

Una canción vieja.
¡Tan vieja!
No se lee la letra
en las palabras que se cantan,
no recuerdas,
están rasgadas.
Un trozo de vida.
Una flor que pincha,
los pétalos son flechas que asesinan.
La memoria.

Palabras no conocidas,
la memoria,
las ausencias,
se recuerda la rosa.

lunes, 14 de mayo de 2012

Una guitarra

Caricias en el cielo,
cuerdas que suenan
como el viento que vuela
mientras siento.
Una guitarra,
lágrimas que nota a nota desgarran.

sábado, 12 de mayo de 2012

Santander

Santander,
Cantábrica señora
en el norte ibérico,
delgado litoral estético
vestido de anciana moda;
descanso del placer.

Principales residencias,
hoteles, casinos,
ilustres palacios,
iglesias, barcos,
suelos de verdes tapizados
en un borde de arena estrecho y fino,
domicilios regios de opulencia.

Mirando al norte,
después de las olas de espumas blancas,
más allá,
azul, la mar;
del cielo apartada
por la redonda línea del horizonte.

Aquí,
allá,
ver,
Santander,
paz,
Latir.

jueves, 10 de mayo de 2012

Gracias


Agradeciendo,
que es una palabra bonita
de las que despiertan la sonrisa
en el más triste de los inviernos,
como regalo de cielo,
como sonido del viento
al acariciar las ramas de los árboles
en músicas de aire,
letras de respeto,
gerundio de un hermoso verbo.

martes, 8 de mayo de 2012

Ignorancia ajena


Lo no sabido
refuerza a los ignorantes
al mostrar con berridos
que es verdad que no  saben.
Si conociste alguno
sobra el resto de mi discurso.
Un saludo.

domingo, 6 de mayo de 2012

Vender la libertad


¡Qué cantidad de libertad
estás dispuesto a regalar!


El dinero te está comprando,
si lo prefieres el sistema,
o los bancos,
o las petroleras,
o los grandes estados,
o otras grandes empresas...


Todo es lo mismo.
Todos pacen en el mismo nido.




sábado, 5 de mayo de 2012

Cien millones de años de flores

Cien millones de años
tiene la primera flor
y nosotros pensamos
que con unos días al sol
somos los amos.

Nos creo equivocados,
inteligentes,
pobres de mente,
niños sonrientes
aún no sabios.

Cien millones de años
vistiendo de color
son un montón de años
en este planeta de barro
con rayos de sol
y sin arados.

A lo mejor,
entre ella y yo,
ser flor
no es lo peor.


jueves, 3 de mayo de 2012

Política


Mentira,
mentira,
mentira,
la clave de la política en nuestros días.
Dos mil doce,
años ha que no importa mentir al pobre.

martes, 1 de mayo de 2012

Hay libros

Hay libros que pasan ante la mirada,
hay libros en donde los ojos se detienen,
hay libros en los que las pupilas se sorprenden sobresaltadas,
hay libros en los que pasando todo, o nada, se sienten.


Sea como sea lo que lees
y sientas lo que sientas al leer
de lo que lees y de lo que sientes
nunca te avergüences.


Aunque no lo entiendas si lo disfrutas lee.
Que cómo se entiende, me preguntas,
se disfruta como la música
aún siendo china y cantada en inglés.

sábado, 28 de abril de 2012

El cuchillo


Amenazada,
después de las brasas
aguardaba se cumpliera
la ya dictada sentencia,
ser despedazada
ahora carne ya muerta.

El cuchillo,
de madera el mango
y dentado el filo
de inoxidable acero,
brillante,
despiadado,
fiero,
se abalanzó serrano
sobre el blanco cadalso,
el plato.
La carne,
casi cruda,
recibió el tajo
y, sangrante,
clavadas las puyas
delgadas y profundas
del tenedor enhiesto;
aguardó quieta
el viaje singular
que, atravesando el aire,
la llevaría en trayectoria circular
entre los amarillos dientes
en la caverna de la boca.
El hambre,
mucha o poca
siempre sin par enemiga,
esperaba a alimentarse
trozo a trozo
con el filete de ternera.
De la ternera fallecida.

Otra vez el cuchillo
se clavó hondo,
segando,
en un nuevo pedazo.

La ternera comida por la bestia
a cachos.

Otra comida de otro día.

viernes, 27 de abril de 2012

Lotería


Esclavo del juego
probablemente pierdes.
¡Vaya rostro que tiene mi gobierno!
Acierte quien acierte
él gana siempre
y no tiene reparo
en jugar contigo a la suerte
esquilmando tu trabajo.
Él gana siempre,
tú pierdes.
Probablemente.
No depende de cómo juegues,
él nunca pierde.
Es lotería del inocente.
Si lo hiciera un tahúr callejero
lo detienen,
es cosa suya el juego
y de unos pocos con licencia.
Es una vergüenza.

jueves, 26 de abril de 2012

Aroma de flor

Perfume toda
eres tú aroma,
flor que no posas
modelo entre todas las cosas,
violeta, amarilla, roja, azul...
Las frecuencias de la luz
en las flores son todas.

Hoy he visto colonia
publicitada en letras de gala
escritas en un frasco de cristal
y color publicidad,
a una flor blanca
se fue mi memoria a mirar.
No sé el porqué del color,
sí sé el de la flor.


martes, 24 de abril de 2012

Corazón lleno


Ella sola,
esperando una nota
perfumada de rosa
que no llegó.

Hoy sabe que no era el sol
el que no escribió.
Gracias les dio
a Dios,
al sol,
al papel de la hoja que no existió
y al nuevo amor.

lunes, 23 de abril de 2012

Más lejía

Chocan,
rebotan
y vuelan,
tres gotas que explotan en la camisa nueva.

Lejía,
fuerza viva
que salpica.
Escribámoslo con una sonrisa.

sábado, 21 de abril de 2012

Prensa sin ideas


Mas vivir
y menos bobadas,
yo también sé que dijo sí
la duquesa de La casa de Alba.
Ya no le veo la importancia,
pero se la ve la prensa entera
de la nación de España,
se casó hace unas semanas
y aún es noticia su excelencia
por la tontería más pequeña
que la señera y regia prensa
decida panderetear en el papel
o en la vertical pantalla.
Pronto llegaremos a ver,
y también a leer,
cómo se llamaría el niño.
Seguramente ya lo han escrito
y me lo he perdido.

viernes, 20 de abril de 2012

Titulares


El Rey de la selva
hunde la pierna
y se avería la cadera.
En cazar piensa
la real calavera.

Tiro a tiro
mata.
Sangre derramada,
vidas que no valen nada,
placer antiguo.

La caza, una niña y el hambre.
Tanto esfuerzo
para caminar tan lejos
a tantas niñas darían carne
que la caza hoy no la entiende el cerebro.

El Rey extraño
dibujado
por no saber de hambre,
de niñas que acarrean agua a sus padres.
Solo sangre.

Rupestre
es la cueva
en donde duele
la masa que piensa
en la caza y no en verde.

Valores
que sin entenderse
el placer lo anteponen
a mantener el nombre
de la niña que muere.

El precio de una bala
llenaría la selva de magia
con hogazas,
sonrisas
y miradas alegres de niños y de niñas.

Fin de reinado,
fin de la confianza,
fin de una casa
que en lo privado
ya no reina nada.

Entre la maleza
o a la altura del barro
como se habla en mi barrio,
así se ha dibujado
la realeza.

Ella sola
y con brocha gorda.

jueves, 19 de abril de 2012

Entre la maleza

Reír por no llorar.
El Rey a holgar.
Un pie agujereado.
Dinero por un ducado.
¿Aun va más?

Fin de reinado

El león dejó de ser Rey
viajando.
Perdió el reinado,
en la selva es ley,
por ser privado.

miércoles, 18 de abril de 2012

martes, 17 de abril de 2012

El Rey Extraño

Una niña.
El hambre.
El Rey de la selva.
La sangre.
Algo no rima.

La caza, una niña y el hambre

Una niña se muere de hambre
en África,
el Rey de la selva derrama sangre,
de caza,
realeza vana.

lunes, 16 de abril de 2012

Tiro a tiro

En África
extrae sangre
bala a bala
de la manada.
El Rey de la selva.

domingo, 15 de abril de 2012

El Rey de la selva

Cerebro de elefante
en la cadera,
grande,
y de leña.
El Rey de la selva.

miércoles, 11 de abril de 2012

Rencor

Otra vez
si no duele está bien,
si escuece
lo que prefieres
es que deje de molestarte,
que cicatrice la sangre.
Empecé repitiendo
y me encamino sangrando
en plan guerrero,
mejor acabo.
Ya escribiré
Otra vez.

jueves, 5 de abril de 2012

Hambre en Atenas

Atenas,
siglos adelante
la gente se reúne en el ágora
en torno al hambre,
palabra de moda.

Un gran logro
de un hombre
que ya no es filósofo,
es pobre.
Está solo.

Grecia, la moneda
es la nueva plaza,
la nueva palabra
que habla de plata
y morir de indigencia.

Un hombre se asesina
sin comer en la basura
del cubo de la esquina,
prefiere a la comida podrida
otra muerte segura.

La nueva Atenas
de un mundo que babea
en la usura.
Ayuda ninguna,
es el sistema.

Escudo indigno
de corazón podrido,
el sistema es el culpable,
yo velo lo mío
sin perjudicarte.

Mucha voz podrida
en un mundo podrido
de vidas podridas.
Corazones podridos,
joyas podridas.

Todos somos uno
en cada plaza con la boca delgada llena de hambre,
siglo veintiuno,
dinero oculto que es de otro uno,
despertares.

Ayer en Atenas,
hoy en un ágora cualquiera.
El ser humano se renueva.
Esclavitud vieja.
Hambre.

miércoles, 4 de abril de 2012

Amigas fugaces


Amigas de siempre,
amigas fugaces,
amistades,
gente.

Apareciste
y no fuiste
porque no quisiste.
Fue triste.

Interesante.
Estelas de cometas fugaces,
brillantes,
estuviste en tu instante.

Desapareciste,
cuando quisiste,
no antes.
Felicidades.

Acertaste,
queda una imagen.
Es tarde.
Ya no es tiempo de besarte.

sábado, 31 de marzo de 2012

Naturaleza

Una flor urbana riega las miradas.
Deja la ciudad de ser solo masa
y se bañan los ojos en un nido
que de repente en quieto grito
se exhibe en mundo tan lindo,
siendo solo naturaleza y gracia.

Ciudad afuera,
en donde el aire suena
sin que las paredes lo alteren
todo es como si se negara la muerte,
incluso un puñado de tierra
es un trozo de belleza.
Las gotas de agua suenan y hablan
si suave llueve o diluvia fuerte.

Es la vida entera
que no deja de ser bella,
vida que no calla,
naturaleza y sus palabras.

viernes, 30 de marzo de 2012

Pobre economía

Economia,
pobre palabra
que no vale nada
al hacer pobres a mansalva
y pocos ricos con paga.
Además algunos defraudan
entre los de riqueza viva,
no generalizo
que de todo hay en todos los sitios.

Si así es la vida
algo se hace mal
y no estaría de más
que lo intentemos arreglar.
Empecemos por no endeudar
eso que ya tenemos
y que sin duda
no nos hace falta,
al menos en mi caso
la duda es ninguna.
Deudas ni de palabra.

Tampoco dudo
que sería bueno para el futuro
pedir con cariño al banco
que sea ético en su usura
que aunque parezca paradigma
más difícil es crear vida
y lo hace cualquier verdura
en la huerta alicantina
o el mismo geranio
de mi vecino de al lado.

martes, 27 de marzo de 2012

El mundo es chulo

Una ardilla con dos eles y bonita
como el nombre de una niña
salta de una rama a otra rama
mientras la fija una cámara
en un instantáneo segundo.

El color amarillo es bonito.

¡Qué precioso es el mundo
lleno de fotografías con ardillas
que vuelan sobre hojas amarillas
en un otoño de frío colorido!
Es muy chulo y muy lindo.

Aunque las ardillas estén escondidas.

sábado, 24 de marzo de 2012

Palabra de Rey


Acertando pocas veces,
o ninguna,
siempre tienen razón los reyes.
Si no eres jefe
y el jefe es rey
hay que convencerle.
¡La idea fue suya!
Así la haces idea brillante
y dice ¡Adelante!
¿Ganaste?
Sea como fuere
mal resultado siempre.

Campeones.
Champiñones.
En este caso es indiferente,
ambos tienen corona.
O gorra.

jueves, 22 de marzo de 2012

Porque eres Libertad
sonrío tus lágrimas.
Quiero ser página
en la que escribirte de paz,
contarte de esperanzas
leídas en tus hazañas,
darte las gracias,
sonreírte sin más.

Quiero gritar
que tú eres más
que cualquier rey de la tierra o del mar.

Primavera libre mañana.
No ¡Ya! Por tus palabras.

.............................................................................

Porque eres Libertad
sonrío tus lágrimas.
Quiero ser página
donde escribirte de paz,
decirte gracias,
sonreírte sin más.

.............................................................................

A ti Libertad
sonrío tus lágrimas.
Quiero decirte una página
con letras de paz.
Libre.
Aayat gracias,
sonreírte sin más.

.............................................................................


martes, 20 de marzo de 2012

Un ordenador nuevo

Un ordenador nuevo
para escribir,
un portátil para leerte a ti.
Cada vez más prestaciones
y parecido precio,
no corre la ciencia
sino vuela
cual velero bergantín
y bit a bit
ya tenemos teclados sin teclas
y otras cosas antes extrañas,
hoy nada raras.
La memoria cada vez más barata,
la pantalla es mejor,
todo más ágil y más fácil,
y si lo deseas, táctil.
Es como si saliera un nuevo sol
al cambiar de ordenador.

Volveremos a aprender
instrucciones otra vez
como en un cuento de no acabar.
Tralará.

viernes, 16 de marzo de 2012

Inteligencia niña


Inteligencia algo pequeña
la mía.
Fue al repartirla
que se dijo
"para él esta"
y me quedé el premio del siglo.
Una inteligencia niña.

Como paseo por debajo de la media
la tuya será más grande.
¡Aleluya!
Mi alegría como si fuera tuya,
disfrútala elegante
y aprovecha para dar ayuda
al que la necesita
como agua para matar la sed.

Elígelo tú.
A ver.

Muchos con el cerebro lleno de luz
estropearon su don engañando
a los pobres en materia gris,
lo aprovecharon todo para sí.
Con la tuya solo tú
respondes de tus actos
sabedor de tus derechos,
los que llevas por defecto,
no los que creas poseer
por tu mayor intelecto.

Naciste con un contrato que no elegiste
aunque más tarde tampoco lo rechazaste.

Hoy eres parte
de todos los buenos
y de todos los malos,
porque los hay buenos
y los hay malos.
Tú decides qué haces
con quien piensa en pobre
pero también mujer y hombre,
si lo engañas,
si lo maltratas,
si lo ayudas,
si lo desprecias,
si vives a pesar de él
o con él.
si lo amas con locura
o lo aguantas con soberbia,
o si eres otro.

Eligiendo estarás tú solo.

No serás mejor,
no serás peor,
serás más
o serás menos desgraciado
cuando recuerdes mañana,
enseguida viene,
tus desfalcos,
lo que hiciste siempre,
tu arrogancia,
el cariño de tus palabras,
tu mano tendida.

Depende de ti hacer tu mundo guapo
o pobre,
campo de la malicia,
la mentira,
la guerra,
la injusticia,
o prado de hierba
que llene tus neuronas
de belleza golosa.

Saber que las grandes guerras
están capitaneadas
por inteligencias bellas
no es ninguna falacia.
A lo peor no tenéis ninguna ventaja.


martes, 13 de marzo de 2012

El poder de la lejía


Fue bayeta
nueva y limpia,
en el trabajo intensa
de efímera vida,
siempre amarilla
sólo el agua y la lejía
mojaron su hebras
para dejar como nuevas
en la limpieza de cada día
las superficies lisas
del váter y la fregadera.

Hoy, después de vieja,
es ya bayeta muerta.
Aún amarilla
su color resistió las acometidas
de la lejía aséptica.
Azote de bacterias
con esta fotografía
en La Red vivirá la memoria de su existencia.


Varias de guerra


El camino de hierba aplastada
por el que se arrastra la guerra
guarda por siempre de la batalla
que el dolor que hiere es la idea.

Humanidad arrasada de miedos
barrida sin piedad de las conciencias
de los que fueron los más fieros
y de los más miserables de la contienda.

Baile ensangrentado de filos
que sajan venas,
corren de sangre no hilos sino ríos
desde adentro hacia afuera.

Juicios confundidos,
planes ejecutados que no se piensan
mientras se clava la punta del cuchillo
en el pezón de una violada presa.

Al atravesar desde el pecho a la espalda
con la puntería clavada en la bala
la carne condenada, sea o no amenaza,
la ideología absurda hierve congelada.

Líneas de vida detenidas.

Cuadriculado es el cerebro,
de un diseño cuadriculado,
que disfruta mientras dibuja
los combates luego ejecutados.

Canciones que atormentan
en un laberinto de sombras
en el interior de la calavera
que apila la gente en hordas.

El diablo mueve su cola disfrutando
mientras un niño muere desangrado
atravesado por una bala pensada
en la mesa alargada del despacho.

Cerebros rotos,
así han de estar
todos, todos, todos
los que piensan en pelear.

Algunos no deberían pensar.


sábado, 10 de marzo de 2012

Para Elisa

Hoy es un buen día
como especial,
día de amiga
siempre niña y bonita,
siempre niña,
siempre bonita.

Hoy es un buen día
como de arte,
un día de felicidad
y de felicidades
y de besos que darte.
Por ser amiga mía.

Hoy es un buen día
como de regalos,
aniversario,
de feliz cumpleaños
y felicidad el año entero,
mi deseo.
Amiga.

Hoy es un buen día
para decirte felicidades
por tu cumpleaños
amiga mía.
Preciosa amiga de vida,
siempre sonaste a poesía
y no lo sabías.

Hoy es un buen día
como de música,
para Elisa.

viernes, 9 de marzo de 2012

Hola


Decenas de idiomas
para escribir de infinitas formas
que eres rosa.

jueves, 8 de marzo de 2012

Valores


Un bufón se cuela en la fiesta
con aires de libertad,
un bufón que algunos diseñan
y que llaman libertad,
un bufón que las comparsas suben a la mesa
al grito de libertad,
un bufón que también planea guerras,
el bufón Libertad.

Se nos fue la seriedad
por la boca del monedero,
cinco minutos meditando en ello
y sabrás que este pensamiento
es puro y veraz.
Nos fue clavado en el cerebro,
con cien años de publicidad
y la vida que nos dieron,
todo lo que has de pagar.
En algunas cosas mintieron
y no dijeron todo lo cierto.

No es cuento,
las guerras también se pagan
con tu dinero.
Niños y niñas muertos.
Lejos.

¡No quiero!
¡No quiero!
¡No quiero!...

¡Embustero!

Tu gobierno.
Tu banco sumidero.
Quieres alma de cazador y estás cazado.
¡Malo!
¡Malo!
¡Malo!...

Se nos fue la seriedad.
Se escapó la libertad.
Se vendió la verdad.
Se atrapó la justicia en las manos del mal
pues el mal es quien la hace propiedad.
Se regaló el deseo de paz
a que la guerra sea más allá.
El trabajo que mañana harás
ya está hipotecado en el banco de la capital
pero aún habrás de comprar el arado,
tampoco te lo dan.
Aguanta el amor un rato,
hasta desenclavar las flechas
porque ahora ellas ya son dueñas
y no aguantan tanto.
¡Menos mal!
En algo mejoramos.

Existen tus derechos
y los de las cosas que has hecho.
Otra trampa mortal
del dueño de todo el dinero.

A este trote un día pagarás
por tu sombra reflejada en el asfalto,
derechos de propiedad
porque no es nuestra la calzada,
o porque el zapato es prestado,
o porque el agua del rocío es de la compañía,
o por algo.
Quizás mañana la sombra
también nazca vendida,
comprada de saldo,
también yo le dejo el planeta a tus hijos
hecho trocitos podridos.

Tú y yo somos el mismo.

Quiero ser pájaro
y anidar en un árbol
de nuestro agrado.
Mío, tuyo,
del mundo.
Sin rejas,
sin penas,
lleno de cosas buenas que elegimos.
Quiero que podamos decidir tú y yo
lo que es el bien, lo que es el mal,
eso de la maldad y la bondad,
y decidir juntos cuál ejercitar.

Ansío un pentagrama que cante dignidad.

miércoles, 7 de marzo de 2012

Una mirada


De espinas adornada
se sostiene
en columna tierna y verde,
los colores rojos
acarician la mirada
en infernales tonos,
infinitos,
toda ella
desgarra los sentidos;
huele;
al tocarla,
cual pétalo de seda,
la pasión se desparrama
en tinta encarnada
en las yemas,
acariciadas;
escarlata y amarga;
calla.

La mente estalla.
El cerebro protesta
ante tanta belleza.
Burbujea la sangre
desde el corazón
a las extremidades.
La piel, como al sol,
se viste de rubores.
Las piernas tiemblan.
Y los labios,
de amores,
hablan callados.

El mirar ciega,
una canción de vida
suena,
ausencias plenas,
todos los vacíos se llenan,
mis ojos admiran,
adivinan,
inmensa luz,
pasiones conocidas
que regresan,
flor en seda fina
esculpida,
tú,
contorno de líneas perfectas,
asesina de retinas,
tan hermosa,
niña mía.

Es que en ti veo una rosa.




martes, 6 de marzo de 2012

Sin fin

En el morir,
en el vivir.
Terminar
tras empezar.
O existe la eternidad.
Todo es posible
si vives,
todo es posible cambiar,
ven a caminar
que morir puede esperar.

No se puede morir.
Uno contigo
y somos dos en el abismo
de nunca acabar,
el mundo existe
desde que conozco cómo se vive.
Sin final.
Es la infinidad.
Morir no me es posible
desde que nací.
Estoy aquí.
Es así.
El vivir es el no fin.

domingo, 4 de marzo de 2012

Mujer

Una flor es bella
mas tú
eres necesaria,
la luz,
bella y luminaria,
alud
que mi vida riega.

Hermosa y mujer.
¡Qué más se puede ser!
Hija, esposa, madre,
amiga, amante,
toda tú,
solo tú cáliz
de esta vida gratis.

Así te creó Dios,
pasión,
en siete días la perfección
te dio,
y un castigo eterno,
yo.

Te volví a ver
encerrada en las retinas,
mujer
¿La ves?
Una vida de amor.
Mira
¿Ves pasión?
Es la mía.

No dejo de mirarte
aunque seas ausente,
algunas veces es suficiente
tan solo pensarte.
Eres arte
si el arte existe,
mujer.
Mujer porque naciste.
Vives.
Porque eres mujer,
déjame que te mire,
tu ser,
que todo él en mí vive.

sábado, 3 de marzo de 2012

Es de Xares

Una mujer guapa de azules y grises y rojos,
y ojos,
y ojos,
y ojos,
y recuerdos en Xares,
Me he quedado corto,
condenadamente guapa,
endiablados ojos.
De Xares,
Me encantan
esos ojos tan hermosos.
Pupilas de poesía.
Ángel.
Quizás te echaron del Infierno
para revolucionar el Cielo
y te apeaste en Xares.
A regalarnos la vista.
Quizás desde el Cielo
te enviaron ejemplo de arte.
Colores como el universo
si el universo es parecido al mar,
intenso,
justo el punto de sal.
Miras,
te miro,
puro cristal.
Diamantes.
Respirando aire.
Como en Xares.

viernes, 2 de marzo de 2012

Símbolos


Símbolos de la vida,
símbolos en los cementerios,
llenos de símbolos vivimos
o ya muertos.
Símbolos hechos de círculos
o en cruces de Cristo,
tan solo empiezo
porque símbolos,
símbolos tenemos miles de cientos.

jueves, 1 de marzo de 2012

Lino it, y cosas escritas.

Muchas de las palabras,
digo muchas porque muchas son,
están aquí escritas en el blog,
mas algunas no son entradas
y en otros lugares pululan
con las ideas que las dibujan
casi asentadas y fijadas.
Aquí repito que pululan,
como repetidas y recordadas,
como en un desván almacenadas.
No sé si te gustan
así descontextualizadas,
las voy colocando en sitios que encuentro
mientras por la red paseo,
en aplicaciones de notas
que me encantan, casi todas,
en otras de mapas mentales
o de tareas para más tarde,
en tableros como este
que me dejan escribir
y yo los cato con deleite
escribiendo como el vivir.
Es que las aplicaciones para deletrear ideas
aceleran la sangre en mis venas
porque suenan a letras.
De esas aplicaciones con notas
uso unas cuantas,
quizás deje un enlace a otras
en otras entradas.
Hoy esta que es buena.
Lino it, así suena.


Escribí, en Lino it

miércoles, 29 de febrero de 2012

De caciques


Cancillería,
leía esta palabra
y entendía una que es más española
que la ensalada,
caciquería.

Como de andar por casa.

Pues no te engañes
y no dejes que te embarre
las sienes de lodo
que no existe en el idioma
ese feo vocablo,
caciquería.

Como si fuera mentira.

¡Pues habrá que inventarlo!
Diría que en el grupo del barro
en cuanto a significado.
Sinónimos:
barro, lodo,
caciquería.

Como simios y monos.

Pues sí, también nosotros.
Visa Oro.

martes, 28 de febrero de 2012

Olvidos

A veces saludo repetido
y otras veces me olvido,
no lo cuentes desatino
que son desmemorias
en mis neuronas,
no funcionan como tú quieres
ni como desea quien ha escrito lo que lees.
Si me perdonas aciertas,
si no lo haces, posiblemente
no yerras.
Te prefiero indulgente,
mas también te quiero
si el juicio es severo.

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