lunes, 30 de enero de 2012

Carta Blanca

Estaba en blanco,
ahora es una carta llena de trazos
que escribí con cariño
a la casa de las palabras,
una Carta Blanca
de las que tienen solapa.
Sentí como un niño.

sábado, 28 de enero de 2012

Una hoja


La hitoria de una hoja
nace en la nada,
se transforma en semilla
y después de la savia
acaba regalando vida
haciéndose comida
para más plantas.
Historia siempre viva.

El espacio de la hoja
empieza en la rama
en un peciolo que brota
y como lanza se lanza
hacia la lámina,
la atraviesa cuan larga
para acabar en la punta.
El contorno se dibuja
con formas curvas
siempre llenas de gracia.

La forma de la hoja
siempre es hermosa.
Un hilo extenso,
un corazón precioso,
un contorno sinuoso
o en diente de sierra.
Mil otros.
Mil diseños.
Una idea,
la vida que se realimenta.

viernes, 27 de enero de 2012

La música que me quiere


Preciosa música que me gusta,
de esa que hierve
dentro de los sesos,
como siempre
siento correr el tiempo
pleno en placeres.
Como muchas veces
en las que me gusta, y gusta,
y gusta... como eternamente,
siento, siento, y siento...

La sangre por las venas
corre en torbellinos alegres
de colores rojos que enervan
el corazón que late con fuerza.
El cuerpo entero la siente.
Es la música que me quiere.

jueves, 26 de enero de 2012

No saber

No saber.
Un trozo de ignorancia
por no saber;
humanidad que aprende con ganas
porque no sabe, porque no sé.

No saber.
O saber en innata arrogancia,
con soberbia,
siendo dueño a ciencia cierta
de una verdad equivocada;
pobre inteligencia
que siembras problemas
resueltos en tu ausencia
para que vuelvas con la boca abierta
a hacer vibrar la lengua.

Te sé tan vacuo
que regalo mi no presencia
a tu saber innato.

miércoles, 25 de enero de 2012

Voluntad

Fue sencillo,
lo hicimos.
Querer y hacer,
el trabajo escaso,
más que las palabras
importaban las ganas.
Se asustaron por enanos
y nosotros contentos,
no es para menos,
parecía el trabajo de un dios
y fue entre tú y yo.
Cosa de dos
y la intención.

martes, 24 de enero de 2012

Repartir. Compartir.


Ya está la comida
esperando a ser repartida,
la repartimos para ti
y para el banco
y el cuento se ha acabado.
Siempre es así.
Tú eres algo pulpo,
el banco lo es demasiado.
¡Para qué engañarnos!
Los dos lo sois mucho.
La comida ni cocinada,
toda para vosotros,
toda congelada
y desaprovechada.
Podríais dejar que comamos todos
pero eso del compartir
no es para el banco ni para ti.

A mí no me pongas como escusa
que son cosas tuyas y de la usura.

lunes, 23 de enero de 2012

Olvidos

El pasado fue hace mucho tiempo
y se me olvida.
No recuerdo nunca ninguna rima.
Quizás si lo pienso
me hablen las palabras
y, aunque distintas,
vuelva a escribirlas.
Siento las letras que me hablan,
casi las vivo
sin saber muy bien cómo las escribo.
Cual madre que pare
disfruto en el parto
y descanso en el tiempo
mientras se llenan las frases.


Como padre me retiro y descanso
que mañana batallo.
Padre rima con desastre
y con más vago.
Ya se olvida la vida,
déjame que te escriba
que no me canso.
Como madre.

domingo, 22 de enero de 2012

Dolía todo el cuerpo


Ayer dolía
todo el cuerpo,
tos,
afónica la voz,
el cuello se retorcía de dolor
si lo movía,
la cabeza un estruendo
aún peor
que no paraba de doler,
la espalda
solo pensarla
era gritar,
los ojos cerrados
sin mirar,
ni pensar en mover
un dedo de la mano.

Exagero un poco
en tercera persona,
le dolía a otro
esa vida toda.

sábado, 21 de enero de 2012

La ventana

Hermosa y bella,
un cuadro de realidad
en donde se dibuja, cambiante, la naturaleza
o se pinta siempre la misma escena de la ciudad.
La ventana.
En ella, mirando,
se piensan todas la palabras.

En la ventana ves los carros
que corren detrás de los bueyes por los campos
o los que en la cornisa de un palacio
descansan esculpidos.
En la ventana se relajan
los estudios aburridos,
entonces da igual en donde esté la casa.
En la ventana quizás puedas ver,
hasta la horizontal, el mar;
si no se ve lo puedes pensar
como yo ayer,
imaginé espumas de las que saltaban gotas de sal.

Si te asomas a la ventana,
rural o urbana.
entonces el mundo ya cambia
con cada mirada.
El cuadro te transforma en Alicia
mezclando lo que miras con lo que imaginas.

Por la mañana, por la tarde, por la noche,
un sitio en el que exclamar conque.
Infinitos horizontes.
Sustantivo nombre.
La ventana.

viernes, 20 de enero de 2012

Leer

Siempre corre el cariño
como aire que vuela
en toda la gente que lee,
pasión de libros,
amor de letras,
preciosas veredas que ver,
cariño mío
al pasear las sendas
que escribieron en papel
los constructores de nidos
que letra a letra
fabricaron páginas ayer.

jueves, 19 de enero de 2012

Una clave, del poder.

Ocho letras que se mezclan.
Clave templaria
en ocho posiciones que cambian
con cada puesta en escena
de la diaria llave
que abre la cuenta corriente.
Puede cambiar la clave,
puede cambiar la cuenta,
no cambia el dueño que la maneja,
no cambia el vampiro que bebe en las venas,
no cambia el jefe contable.

Hasta el día del sable
en el que se hace balance.
Guillotina que cuelga o que cae.
Se deshoja una cuenta corriente
en palabras de vida o de muerte,
solo una de dos posibilidades.
Si no aciertas no vale
y el señor de la sangre
en decisión lapidaria
decide qué destino darle
a tu savia encarnada.

Ahora que ya sabes
que la fortuna que te juegas
es una cita ciega
en la que lo que se apuesta
es de tu vida la muerte
ante la guadaña célebre
que en la barca espera,
y que no vuelve,
te arrepientes.
Fue el sino de muchos reyes
arrepentirse más tarde.

La historia está llena de cobardes
que fueron presa del miedo
cuando perdieron las libertades
de sentirse señores y dueños
de las muertes de sus iguales.
Entonces quisieron pagar con monedas
los gritos salvajes en la calle
pero ya su dinero
era propiedad de otro usurero.

Yo te ofrezco mi esfuerzo
que no me cuesta trabajo
porque lo doy con agrado
porque quiero,
porque puedo,
porque disfruto dando
y porque me divierto.
Gente de pueblo.

Tú aún no lo sabes
mas pedirás luego.
Siempre habrá alguien para darte
que no te cobrará en dinero.
Banquero.
Usurero no vale
porque roba menos.
Una clave,
ocho letras y mi cuenta corriente se abre.
Un día cambiarán al contable.

miércoles, 18 de enero de 2012

Nada


¡Qué bueno que ya sé!
¡Qué genial tanto placer!
¡Qué felicidad por volverlo a sentir!
¡Qué tranquilidad por podértelo decir!

Otras diez expresiones vanas.
No importa nada
si solo son palabras.

Querer.
Leer.
Mirar y ver.
Tener o ser.
Todo junto se lee.
Muy bien.
¡Qué desorden!
Nada se entiende.
¡Claro, no es verdad!
¡Así qué más me da!
No abandono, elijo el cómo.

No me interesa esa vida
si no se siente.
Viviré la mía sin mentiras.
Empiezo por poco,
sé que en ello está todo.

martes, 17 de enero de 2012

Una mujer hermosa

Una mujer hermosa.
Un pájaro con alas.

La belleza está en el alma,
en el rostro de una señora,
en las sonrisas que respira,
en el vuelo del ave que migra,
en una dama que posa,
en los labios que besan,
en dos ojos que lloran,
en otros dos que miran,
en un nido hecho de hierba,
en un colibrí que vibra,
en las manos que acarician,
en una piel tersa,
en el volar,
en la ligereza de las plumas,
en decir yo te quiero más,
en el fuego del volcán,
en susurrar con dulzura,
en dos senos que no se ven,
en responder te amo,
en el pájaro,
en la mujer.

En verla después
volando al lado.

lunes, 16 de enero de 2012

Campeones siempre

Se baña en la espuma
una tabla que resbala,
una mujer hermosa se columpia
encima del agua,
compite,
mira al horizonte
de granos de arena suelta,
cuenta las gotas de agua y mide
cuánto le queda,
no hay distancia.
En la playa se sientan los hombres,
mirando,
esperando.
Son los que ganan.
Como siempre
el concurso se amaña,
los premios grandes para los galanes.
Deporte joven,
las costumbres son de antes,
las de siempre.

Los granos de arena entre los dedos,
los ojos fijos en los senos,
los premios los reparten ellos.
Tristemente.
El mar va y viene.
Eternamente.

sábado, 14 de enero de 2012

Paloma blanca

Paloma,
eres las balas no disparadas
con tu rama de olivo en el pico,
pudo haber sido otra hembra hermosa,
fuiste tú.
Religiosa.

Blanca,
a pobres y a ricos
niegas la batalla
segando las ansias de belcebú
con intangible guadaña.
Eres tú.

El aire en tus alas
apacigua las aguas
y relaja el sol en la montaña.
Paloma blanca,
bendice tú
de paz mi alma.

viernes, 13 de enero de 2012

La playa, un sueño.

No hay nubes en el cielo,
hay sol,
no corre la brisa ni el viento,
calienta el sol,
no hay colores ya en lo que pienso,
abrasa el sol,
los granos de arena son montones de millones
y yo me reseco al sol.

Todo fue un sueño
en el que el aliento se me escapaba mirando hacia el sol.
Yo a la playa solo me acerco,
mientras paseo es cuando disfruto del sol.

jueves, 12 de enero de 2012

La creación de la inteligencia de Dios

Después de la vergüenza
puso todo su interés
en su creación más perfecta,
la mujer.
La creación de la inteligencia de Dios.

No lo digo yo,
lo saben todas ellas
y cualquier hombre,
aunque el macho no lo reconoce
por no sentirse torpe,

por no demostrar fracaso,
ese que es mío.
¿O es que acaso
alguna vez he conseguido
ser algo más que guerrero?

Hombres.
Si nos dejan sin espadas,
sin pasión por el dinero,
sin envidiar nada,
entonces nos sabemos pobres.

Nos sabemos casi nada
pero tenemos los golpes
y rápida la palma
golpeando la cara
de la mujer más galana.

Una mujer y su niño.
Si no viene Dios a decir
cuida de tu marido
se olvida de mi
sin siquiera sentirlo.

Total, para lo que valgo
ella es más feliz
usándome a ratos,
para vigilar al parir
y un poco tras el parto.

La hacemos servir
y ahogamos nuestra pobreza
en su belleza,
Dios puso su firma en ella
y nos dio a nosotros el poder.

Eso dice la Iglesia
aunque lo único inmaculado
es La Inmaculada.
Incluso Dios hombre tenía los pecados
de toda le gente del mapa.

Habremos de hacerla bruja
por esa su figura
que Dios hizo perfecta.
A su imagen y semejanza,
femenina es La Palabra.

La imagen, la semejanza,
la tierra, el agua.
la vida,
todas son femeninas.
Incluso la belleza.

Mírala,
y tiembla,
un día se librará de la miseria
y nos dirá a nosotros,
siendo niños me conformo;

y luego nos dejará abandonados
después de usados,
después de niños.
Como a la basura
nos dejará ser nuestra propia sepultura.

Sin duda.
No. Lo dudo.
Nosotros somos la basura
que llena el cubo.
Ella es madre y pura.

miércoles, 11 de enero de 2012

Un guiño

Un guiño y te lo digo con los dos ojos,
uno que se cierra, abierto el otro,
los dos ya tuyos en la felicidad de sentirte,
los dos te hablan para decirte
aunque uno se cierre y el otro te mire.

martes, 10 de enero de 2012

Bultos

"Las personas también tienen buena conciencia"
no me gusta cómo está escrito,
"algunas personas tienen mala conciencia"
es lo que pasa a menudo en este mundo en el que vivo.
No son muchas.
Abultan.
A veces me vuelvo quisquilloso cuando escribo.

lunes, 9 de enero de 2012

Mi abuelo

El abuelo tenía bastón,
en casa era un caxato,
un palo largo
con un semicírculo por mango.
El abuelo Miguel tenía caxato
y cuando yo era pequeño
me llevaba a jugar en el jardín.
Al principio me llevaba a mí,
a mí y a mi primo Antolín.
Después fueron llegando mis hermanos,
el abuelo nos llevaba a los tres.
Con nosotros seguía jugando mi primo
y el abuelo también se hacía cargo de él
mientras jugábamos en el Jardín del Posío.
Éramos niños y teníamos abuelo,
un abuelo majo
al que siempre recuerdo con el caxato.
Mi abuelo, que cuidaba de los cuatro.
Si fuéramos muchos
mi abuelo hubiera cuidado
de todo un mundo.

domingo, 8 de enero de 2012

Iglesia blanca del XXI

Dios sabe que Él es el que es
sin La Iglesia saber
ni quién debe ser
ni para qué es
ni porqué.
Algún obispo dijo "La construyo"
y así fue.
En Donostia anteayer.
Hoy una iglesia,
eurótico cubo,
con la nave de veintiocho metros,
enteros,
es una eurótica falta de respeto.
Veintiocho metros de altura
recién estrenada,
en San Sebastián,
para mirar
cómo la belleza es más pura
toda blanca,
para que Dios quepa con holgura.
Parece mentira, es para decir misa
predicando que has de tener mesura
con el derroche de tu vida.



sábado, 7 de enero de 2012

Cosas del comer

Zampa como una niña
en el útero de la madre,
zampa todo lo que pilla.
Empieza con la ensalada
o empieza con la carne,
no le importa nada
que no sea el zampar.
Dice que es para alimentarse,
yo creo que no puede parar
mientras ve la comida
encima de la mesa.
Al menos eso es lo que a mí me pasa
cuando estoy en plena faena,
mientras cace la vista
algún que otro manjar
es cosa del paladar
pedir con avaricia
hasta que no queda más.
Escribía de otro
pensando en mí solo.

jueves, 5 de enero de 2012

Psicofango

Después de ser travesera que suena
escondida
en la pantalla hicieron magia.
¡Que se mueva!
Grité a la red desde mi ventana.
La cámara se movió
y la cabeza que toca, tocaba,
apareció hecha gracia
y de sonar sin ser
pasó a ser flautista hermosa.
Vi que además de la música
llena la presencia de la persona,
no llenaba, llenó.
Las notas ya las oía
pero después fue mejor.

Te lo explico.
Es como una novela de música
y de psicología,
con mucha poesía,
danzando dentro de mi cabeza.
Importan los ritmos argentinos,
la lectura,
poesía sin lectura sería locura,
y al final de la segunda película
asoma la estrella.
Ya pienso en dos películas
y hablaba de novela,
no hay quien lo entienda.

Bastará con que leas
si te gusta.
Los sonidos
quedan música de mis oídos.

martes, 3 de enero de 2012

Modificando entradas

Probando en persona
para ver cómo funciona.
Escrita la entrada
vendrá Hirekin a comentarla
en pocas palabras,
entonces agarraré la goma que borra
y arrancaré el segundo párrafo
de cabo a rabo.
Pensando y pensando,
osadía verbal esta del pensar,
me pregunto.
¿Para qué quitarlo?
El párrafo.
Si lo edito borrando un espacio,
elegante,
los junto,
dos párrafos,
los dos trozos hechos uno.
Y aparte.
La idea es que si después de unirlos
se conserva el comentario
que otro ya ha escrito
podré corregir una entrada
sin eliminar lo que los lectores
han aportado en sus anotaciones.
Téngolo en cuenta,
si el comentario de Hirekin no aparece
y tampoco se ve un punto y aparte
los comentarios desaparecen
al modificar una entrada escrita antes.
Se me ocurrió al ver en lindo sitio
la falta de una vocal
en un indeterminado artículo,
pero ya había comentarios varios
y deseo saber qué pasa
si acentúo una palabra
en la que la tilde fue olvidada
y me lo comentan sin más.
Punto final.

El primero

El primero,
casi siempre hay alguien
que camina antes,
casi nunca hay nadie
que no tenga alguien
que vaya delante.

Nunca.
El casi lo anulas
porque alguien no sería nadie,
es Dios,
sería quien todo lo inició.
La condición ya peca al quizá no ser.
Dicen que él,
que no tiene nombre,
es.
Es el primero en ser.

El primero que dijo conque.
Aproximadamente
dicen eso,
dicen que Él es,
Él es el que es.
Como no pudo siempre ser
Él hizo el invento.
Hágase el tiempo.
Lo primero.

¿No pudo? Pequé otra vez.

lunes, 2 de enero de 2012

Olvidos de la memoria

La memoria con sus mentiras
en ocasiones nos engaña.
Las cosas vistas a veces se olvidan,
y las palabras que fueron habladas,
y las acciones hechas;
y lo que no fue se recuerda,
y las frases calladas;
estas letras quedan escritas.
Para que las leas si lo deseas.

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