Sin colores

Sin colores.
Cruces
hechas leyes de las naciones,
todo deformaciones
de las pobres luces
que consiguieron pocos trabajadores
guerreando contra algunos dueños,
los jefes de los pueblos
y las religiones.
Aquí una puerta
que si la mantienes abierta
seguirá oliendo a huerta.

Si la dejas y la cierran
costará abrirla
peleas y vidas.
Estiércol harán de ella.
El aire olerá a bruma,
vidas húmedas,
sin fuerza.

No será así
pues siempre las cosas acaban distintas
a como desde el pasado se miran
pero una vez sangrada la herida
y cosida
costará recuperar la vida
con sus sabores,
con sus emociones,
con sus libertades,
como tú la quieres,
tal como la tienes,
con sus colores.
Dolerá disfrutar el respirar,
sencillamente,
el aire.